Olha o trem

Posso te garantir meu caro amigo e hoje, em particular, minhas amigas, dedilho esse contar em pleno 8 de março, passou eu sei mas assim foi, dia internacional da mulher. Particularmente e sendo bem lugar comum, acho que todos os dias pertencem a vocês. Pode acreditar, não é lamechice de minha parte não, é constatação. Assim através de amores passados, esquecidos e principalmente pelo iluminado amor que junto a mim está, companheiro, escudeiro “amiga para todas as horas, várias faces de uma só pessoa” e de minha filha maravilhosa, envio meu carinhoso abraço a todas as mulheres guerreiras desse vasto mundo. O mundo é de vocês Marianas, Marílias, Marias que não vão com as outras.

Há assunto ainda fervilhando aqui em minha cabeça de vontade de contar. Quase passo o meu espaço falando de vocês o que seria ótimo, mas não posso perder o fio da meada, senão como poeira de estrada quando passa caminhão, levanta dispersa e some nas palhadas, nos pastos, nas manchas de mato. Chuvisco fino que não chega a molhar.

História que aqui reconto me foi contatada, não carrego os créditos do caso nem posso dá-los pois ao mundo pertencem, talvez até conheça, mas o registro tem que ficar.
Em pequena cidade em pé de serra, vazia de barulhos e de gente, três meninos cresceram juntos, claro que havia mais crianças no pequeno grupo onde ainda se usava “Caminho Suave” e à vezes até palmatória. Mas esse trio era diferente, amizade siamesa, xifópaga. Podia contar, onde um estava era só passar olho e achavam-se os outros. Se por acaso um era pego roubando fruta em quintal castigo para os três. Cresciam pé no chão alegres e pregados. Frango caia de maduro de poleiro, direto na panela ou fogueira. Os pais dividiam e pagavam o vizinho enfezado com a traquinice.

Adolescentes, hormônios à flor da pele, suavam frio/quente, êxtase ao espiar as meninas nuas em banho de cachoeira. Exaustos, pernas bambas, seguiam em alegre silêncio até se prostrarem em gramado e bancos de praça. Nenhum pio, apenas as estrelas como companheiras. Logo, recompostos a algazarra de sempre. Três que valiam mil em contar detalhes e fechar de olhos.

O tempo. “Medida arbitrária da duração das coisas”.
A pequena cidade não os cabia mais. Buscar rumo, não tinha jeito. Resolveram fazer concurso do Banco do Brasil, carreira promissora, futuro certo. Bota um estudar sem fim.
Vendas, botecos e zona. Tinha sim. Era pequena mas como manda a tradição a zona lá estava e sempre cheia, inclusive em dias de semana. Um terror das matronas.

Dizem que foi lá que nasceu a história do vendedor de panelas que, ao ser surpreendido pela noite em suas andanças, buscou pouso no único hotel da cidade. Banho tomado resolveu sair para aventura. Perguntou ao porteiro do hotel onde ficava a igreja. Com sorriso de mineiro cordial indicou direção. O mascate pegou o oposto: — Uai moço, a igreja é prá lá!
Maroto, respondeu em cochichos — Eu vou é pra zona sô, pelo que sei é sempre do lado contrário das igrejas. Padre ia deixar ser diferente?

Pois nem tempo tinham os três. Era um estudar que só. Montanhas de apostilhas chegavam quase todo dia pelo correio.
A prova foi na Capital. Belo Horizonte os recebeu barulhenta e com seu trânsito agarrado de sempre.
Exame feito, agora era esperar resultado.

Meses de agonia depois e pronto toca a comemorar. Fecharam todos os bares e vendas da cidade. No último, vendo que não iam embora o dono proclamou: – Toma a chave dos fundos. Vocês vão marcando o que beberem no caderno e depois acertam, vou dormir, o, leiteiro passa cedo. Só não vão me botar fogo na venda!

A luz tinha caído como sempre e lampião de querosene iluminava o ambiente. Naquela noite o gato do armazém dormiu em paz sobre seu saco de arroz preferido e nem camundongo ousou botar bigode fora da toca, tamanho furdunço.

Dia amanhecendo, abraçados seguiram para a estação de trem, cada um ainda com uma garrafa de Fernet pela metade.
Tontos se jogaram no banco da velha estação se deixando ficar. Passou hora e mais hora. Num sobressalto o rapaz acordou. Cabeça doía que só. A luz do amanhecer entrava por seus olhos como zagaias afiadas. Na ponta do banco o cabo da polícia estava sentado com as mãos entre pernas e dedos entrelaçados. Sem nem olhar para o rapaz que conhecia desde molecote, com voz paternal lhe murmurou:
— Tá vendo, estudou tanto e agora que ia assumir o posto perdeu o trem. Seus amigos embarcaram tontos, mas foram. Tem vergonha não?
O moço aprumou, coçou cabeça e assim, do nada, começou com risada miúda, que foi crescendo, crescendo até transbordar em gargalhada de rolar no chão. A cabeça doía, mas o riso era impossível de segurar.
Sem entender nada o cabo já ia ficando era assustado.
Enlouqueceu rapaz? Eu vou é chamar o doutor e seu pai.
O moço ainda no chão de tanto rir, que doía corpo inteiro:
— Carece não cabo, carece não. É que na verdade só eu passei. Só eu é que ia viajar, os amigos vieram foi me trazer aqui na estação.
Levou semana para os outros voltarem.

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Jornal Uberlândia Hoje
Jornal Voz Ativa Ouro Preto - MG
Diário de Uberlândia

Paranormal

Chegou em casa esgotado, dia estafante de pouco fazer, mas a cabeça não parava. Como sempre abriu as janelas para que o doce ar da tarde empurrasse o cheiro de casa fechada. Cheiros de madeira dos poucos móveis, do incenso queimado na noite anterior. Sonhos e lembranças ainda presos fugiam com a brisa leve e tomavam rumos desconhecidos. Jogou-se preguiço em sofá pequenino. Só então se deu conta dos latidos chorosos vindos do quintal e do arranhar de porta. Tão detonado estava que não pôs atenção que seu companheiro cão o aguardava ansioso. Já sem a botina, só de meia, correu abrir porta da cozinha. Festa assim, de poucos ou de ninguém recebia. O vira-lata puro, de nome Pistache, ficava eufórico toda vez, por menor que fosse a sua ausência. Ao voltar era sempre recebido como um deus.

Pistache entrou feito um foguete casa adentro, subia e descia as escadas que levavam ao quarto como um louco. Latia, quase falava pedindo carinho e atenção. Aquela bagunça durava alguns longos minutos e só parava depois de muito afago e coçar de barriga.

Companheiro aquietado, segue-se a rotina solitária. Abre a geladeira sem procurar nada, só costume. Confere a marmita do almoço e vê que vai dar para a janta tranquilamente, pois sobrou muito.

O tempo se fechava para chuva. Resolveu ficar quieto em casa. Subiu de dois em dois os degraus rumo ao banheiro.

Já no chuveiro, pensou ouvir vozes no andar de baixo. Fechou a torneira e pôs atenção. Nada, imaginação apenas.

Retornou ao revigorante banho cantarolando. Poucos segundos, vozes novamente.

Tem alguma coisa errada, se fosse gente estranha Pistache daria sinal. O vira-lata dava notícias de tudo, mas o bicho estava quieto…

Enxugou rapidinho e de pulo vestiu uma bermuda larga e confortável.

Nesse meio tempo escurecera. As sombras delicadas da noite tomavam conta de toda a casa. Luz agora só no quarto onde se vestia.

Ao apagar o único brilho luz percebeu um clarão a piscar embaixo. A luz fazia movimentos e se espalhava por toda sala. Que estranho. Nada de tenebroso lhe passou pela cabeça, tipo fenômeno sobrenatural, um poltergeist da vida. Nada do tipo, mas que era estranho era.

Desceu com mais cuidado do que de costume e, por precaução, não acendeu luz alguma.

Qual foi sua surpresa. Ao entrar na sala de televisão, a mesma estava ligada e Pistache super atento a olhar a luz de um canal sem sinal. Pronto, agora só me falta sair alguém daí de dentro e arrastar o cão. Sorriu. Bateu a mão sobre a cama que lhe servia de sofá a procurar o controle remoto, mas foi só virar as costas e entrou na tela um programa de televisão, desses de pregação e tira-capeta, com o som nas alturas! Tomou um susto louco. O coração veio à boca. Olhou Pistache e este continuava a olhar firme para a tela, desconfiado.

Mas cadê esse danado de controle que não acho? Aí sim acendeu luzes, revirou tudo, quando novamente o canal mudou para uma novela qualquer por si só. Eita, que tem muita coisa esquisita aqui! Manualmente abaixou o volume que ainda estava no máximo, ensurdecedor. Não suportava barulho. Outra vez canal mudou sem explicação, filme antigo agora.

Não tá certo. Sentou no improvisado sofá e botou reparo no ambiente. Pistache a seus pés, olhos vidrados na tela. Ele não era disso, aqui tem coisa.

Não conseguia fazer ligação com nada. Os canais mudavam, o som aumentava e diminuía sozinho, como se a televisão tivesse ganhado vida própria.

Foi quando resolveu atentar para o cachorro e sua seriedade ali. Mexia a orelha direita o som aumentava. Bobagem, pura coincidência, mas ficou velhaco, o bicho mexeu a orelha esquerda o som diminuiu de sumir. Epa!

Passou a mão no lombo do danadinho e esse destampou a abanar o rabo, aí ele viu, os canais começaram a passar em incrível velocidade, no ritmo certinho do abanar.

Era demais, mas só tinha uma explicação. Pistache comeu o controle remoto e de alguma forma agora seus movimentos comandavam a TV. As orelhas o som, o rabo os canais. Olhe, levou um bom tempo para assimilar tudo isso e ensinar o cão a se concentrar, para não atrapalhar um programa ou filme a ser visto. A paz voltou a reinar e hoje, além de latir carinhosamente em amores quando o dono chega em casa costumeiramente esgotado, Pistache já coloca a televisão em seu canal preferido. O amor é lindo. Repito, por conta desta e outras, prefiro bicho a gente.

Tá rindo de quê? Acha que é gozação? Não está acreditando no ocorrido? Te levo lá para ver. Só não pode ser na hora em que passa filme da Lessie, aquela Rough Collie, no Telecine Cul, pois democraticamente a prioridade é dele, o cão. Fica o convite, mas traz o vinho.

Publicado em Jornal Uberlândia  Hoje

Flores (uma crônica margarida)

Era uma vez uma linda e serelepe margarida. Leve e solta vivia a cantar e a escrever lindos e doces poemas. Adorava se deixar ao vento, onde suas pétalas coloridas eram por ele acariciadas. Ali, com as gotas de orvalho, se banhava em versos e seu bom dia era como uma prece, onde agradecia a beleza da vida. Cada dia vestia uma cor. Ora branca, ora amarela ou um reluzente laranja. As cores vinham de seus pensamentos, de seus sonhos e, transparente que era, se deixava assim enfeitar.

Um sorriso lindo a deixava mais e mais bonita. Seu sonho sempre foi vestir chita e correr vereda, acompanhada de borboletas formosas, abelhas com seu perfume de mel e beija-flores em bater de asas, abrindo caminho entre o dourado capim fresco da manhã. Mesmo impedida, não se sentia triste, pois todos os seu lindos sonhos a conduziam por este caminho de formosura e ela, com seu vestido de chita rodopiava feliz.

Era a margarida mais bonita entre tantas, e sua inimaginável beleza não vinha apenas de suas cores, de seu pólen mágico de Pirlimpimpim. Possuía uma energia inesgotável de bem fazer, de alegrar crianças, velhos e gentes que passavam por seu caminho. Em meio a tantas, se destacava, sua energia podia ser sentida de um longe ver. As noites eram de muita prosa e cantar, as estrelas brilhavam enciumadas: como pode uma simples Margarida brilhar mais do que nós? Perguntavam amuadas.

Seus amigos vaga-lumes formavam colares e em seu entorno, como enfeites de Natal, pequenas aranhas teciam toda noite seu vestido de chita com a mais pura seda que eram capazes de produzir. Ali a lua em seu nova/cheia se deixava ficar a escutar a cristalina voz da Margarida que também se punha a contar histórias de lonjuras, de mistérios de amores perdidos.

Um belo dia a Margarida conheceu um rude, triste, confuso e mal-humorado espécie de flor. Não tinha cor nem brilho, suas poucas pétalas pareciam queimadas por frio intenso de geada, chamuscadas de alguma queimada.

Sem perfume, quase sem vida, o tal suspirava abafado e compulsivamente. Tinha muitos espinhos, com caule áspero e seco.

Incomodada com tamanha melancolia, a mágica Margarida tentou um ligeiro aproximar. Estendeu gentil folhinha do mais puro verde, quase tristeza em forma de planta.

Para seu espanto, recebeu em troca um cálido sorriso e um afastar ligeiro.

Quis saber o motivo de tamanha amargura. Soube assim:

Fora belo sem ser narciso, feliz um dia. Não, muitos dias. Vivia com outra flor de fortes cores e perfumes deslumbrantes e pensava que o simples gostar, o amor de seu jeito seriam suficientes. Era rude e mal-humorado quase sempre. Vivia a buscar o que sempre teve e nunca percebeu. Não regou, não cuidou como deveria. Assim, merecidamente, perdeu seu então bem mais precioso, por puro não saber zelar.

A tristeza agora vinha do luto do naufrágio em tempestade por ele mesmo criado. Não haveria colheita futura.

A margarida condoída lhe ofereceu seu coração, suas cores, seu sorriso, suas canções.

Em impulso e sem saber bem se entregou a ela. Viveram intensa paixão e encanto. Suas folhas ganharam brilho novamente, o sol a brilhar o aquecia em carinho.

Precipitou, no pensar de amar poder outra vez.

Não era hora nem destino, pois o peso da perda ainda batia forte. Novamente em defesa, não querendo sofrer, se possível assim fosse, outra vez rude e amargo se tornou.

Assim, perdeu para sempre a bela Margarida. Novamente não soube cuidar. A felicidade lhe escorreu entre os dedos mais uma vez.

O tempo, professor em voo constante lhe ensinou.

Não sofre mais por passado, sorri sozinho tamanha tristeza sentida, livre para sempre, sem amarras, sem poita.

Hoje de penosa flor a caprichoso jardineiro pronto a zelar com carinho de sua planta.

Para as flores que um dia magoou só resta pedir desculpas por tanto sofrer. Nada será como antes, mas a primavera sempre trará flores, perfumes, amores, refúgio.

Assim Margarida seu dito muito me serve:

“Se Margaridas florescerem na sua rua e isso lhe trouxer saudades minhas, a culpa é sua…”

Saudade e culpa, sem remédio, sem cura?

Publicado em Voz Ativa - Ouro Preto 

Em 24/02/2018

Cultura

Reunião com Secretaria de Cultura PMIC (Programa Municipal de Incentivo a Cultura) Projeto de Primeiro Livro aprovado tanto no programa municípal quanto pela Lei Rouanet a luta agora é pela captação de recursos. Aceitamos ajuda de bom grado.

Ah pela lei municipal podem ser captados recursos via  IPTU ou ISS
Pela Lei Rouanet - Renuncia Fiscal de Imposto de Renda.

Pescador de estrelas

Imagem NASA/ESA

Já falei para vocês da nossa mesa 15.

Da confraria ali formada há alguns anos. Dela participam as mais variadas pessoas. Citando alguns nessa salada multi profissional e cultural: temos advogados, comerciantes, juízes, promotores, professoras, contadores, DJ. Poetas, escritores, veterinária, produtora cultural, Dentistas, médicos e até, vejam este que vos fala, um misto de escritor, poeta e também veterinário de estranhos bichos

Passamos por poucas e boas. Viajamos juntos para ver a história de perto, em lugares "nunca dantes navegados" para muitos de nós. Brigamos, forte expressão, briga não, discutimos muito.

Temos gente de direita, esquerda, centro e muro. Defendemos nossos pontos de vista com fervor pátrio pouco visto.

Se dependesse da mesa quinze eleições acabariam sempre empatadas. Resolvidas talvez no par ou ímpar mas se preferir, no cara ou coroa.

Sim, temos cada pega pra capar, que nem te conto. Nem por isso nos tornamos inimigos. Depois do pau muita risada e é como se nada tivesse acontecido. Política, política, amizades a parte.

Respeito absoluto pelo livre pensar e manifestar.

E no futebol? Temos aqui atleticanos até debaixo d'água, corintiano, palmeirense, vascaíno, flamenguista. botafoguense e até cruzeirense. Mesma história, gozação não pára, amizade sólida.

Uns gritam suas ideias outros sussurram pacientes. O tom de voz não impõe vontades, sempre em tranquila paz terminam as prosas ou trovas

Gosto musical? Deus nos acuda, temos roqueiros, jazzistas, bluezeiros, MPB pura, do qual faço parte, afinal meu aprendizado vem da época em que se fazia boa música. Tem sambista, confesso sou ruim da cabeça, tem pagodeiro e até quem goste de sertanejo, mas nossas afeições não desafinam, seguem harmônicas.

Agora estamos passando pela primeira vez pela perda de um dos nossos. O querido Alcides alçou vôo. Partiu sem avisar.

Particularmente não o conheci muito, quando cheguei à mesa 15 ele ainda se fazia sempre presente, mas depois de breve tempo teve que se afastar. Continuamos a trocar prosa em nosso grupo virtual. E conheço de cor e salteado suas histórias e façanhas em barrancas de rios Brasil afora contatadas pelos amigos mais próximos e companheiros de pescada. Sim, era um apaixonado por uma boa pescaria.

Alcides companheiro, foi pescar lá no céu. Posso sentir sua paz e alegria ao ferroar um imenso e belo cometa da cauda imensa e brilhando, vejo o baita saltar como Dourado na imensidão do cosmos, rabear em tentativa vã de escapar de suas experientes mãos no trato com o molinete/carretilha . Estrelas menores de afastando, abrindo espaço, em susto com a celestial batalha. Fim de linha, Sorriso aberto nos lábios recolhe a cansada e valente presa. Mansa encosta, não é embarcada, com ligeiro afago a liberta, assim, sai lentamente a vagar no infinito procurando retomar seu eterno trajeto. Alcides, se tornou um feliz e iluminado Pescador de Estrelas e Sonhos. 

Vai fazer falta aqui, mas suas histórias cristalizadas, serão contadas sempre. Vá em paz meu amigo, vá em paz. Algum dia estaremos todos nessa beira de eternidade a navegar na mesma canoa, onde prevalecerão sempre rios piscosos e imensos em beleza e lonjura , risos e amizade. Ai posso sim, lhe pedir ensino no manejo de tanta tralha e, como em felicidade pescar tantas estrelas e tão belos sonhos. Até!

William H. Stutz

Veterinário e escritor

Jornal Voz Ativa - Ouro Preto

Jornal Uberlândia Hoje 

Caça-palavras

Começou outra vez e não é de hoje. O contar novamente me some. Ideias e vontades brincam de começar e sumir esconde-esconde de impacientar. Exatamente como palavras cruzadas de revista/jornal de nível considerável. Não. Parece mais caça-palavras daquelas de circular com caneta e a maioria está de fasto ou de lado em curva. Aí fico em mato sem cachorro, acho não. Procuro as histórias e elas fogem ligeiro, não me dando tempo de rabiscar papel. Conheço bem meu sistema. A história nasce miúda, vinda de um sussurro perdido, de um ver de canto de olho, de um observar quieto. Andando meio a tais, atento sem por atenção, pois não carece, vem sozinho.

Conto o fato que de uns dias pra cá parece orquestra em afinação antes de concerto, cada um ouvindo seu próprio instrumento atento às notas. Violinos, trompete, metais em desarmonia até batuta de maestro bater desconfusão. Os sussurros se transformam em algazarra de maritacas estridentes em pé de goiaba carregado, o observar confuso de quem anda desatento, o ouvir pouco, meio que fechado. Sinto cheiro de pólvora no ar. Os assuntos andam televisivos. Todos repetindo como papagaios, que me desculpem os lindos emplumados repetidores de sons, como se lessem cartilha de alguém.

Vai tentar manifestar em público opinião bem sua, criada do seu pondero, influência alheia nenhuma, fruto seu por atenção, sem interesse de partido tomar. Um Deus nos acuda de contra-pontos e censuras, a diversidade, a pluralidade, o simples pensar. O respeito é da boca pra fora. Outro dia um amigo colocou um videozinho na rede com dizeres tipo assim: "O que acontece quando você expõe sua opinião na internet". O vídeo mostra a antológica cena de Piratas do Caribe, onde Johnny Depp na pele do capitão Jack Sparrow aparece correndo em uma praia, perseguido por centenas de nativos dispostos a jantá-lo. Hilária a participação de um solitário cachorro que se limita a latir para Sparrow e depois para a caterva enfurecida.

Aí, meu amigo, como planta sem rega vamos murchando. As palavras que deveriam compor casos vamos engolindo. Cortadas quase sempre ao meio por algum suspiro salvador. Resultado? Hoje as palavras se escondem por todo canto a me olhar, em um desafiador "vem me pegar".

Teimosia não me falta e sei que é passageiro. Acho que acontece com todo atrevido que resolve bater chapéu em caixa de letras, em cutucar pensamentos e ideias com vara curta. Hora elas revoltam e lhe dão um sumiço.

Mas a faxina já começou, saibam. Vassoura e basculho a percorrer quinas e as mais altas e escuras quinas. Depois aspirador emprestado, recolho as fujonas e em comum acordo voltamos as pazes, ao um bem querer cálido e harmônico.

Vivo de contar o vivido/sentido/passado. Sem isso flutuo em vácuo desconecto. Sinto falta de compartilhar estrelas, infinito olhar de paisagens, de trocar olhar sisudo por sorriso largo de quem perde tempo com meus rabiscos e de tentar tirar a cabeçada e o freio das convenções. E olha que tenho viajado muito, chão rodado mesmo, não só aqui dentro. Com meu livre pensar, acender velas e soltar vaga-lumes, cobrir novamente cabelos longos maravilhosamente revoltos e longos de margaridas.

Perfumes meu amigo, perfumes em letras exalar. Estou voltando, ressaqueado de super dosagens de crueldade humana, mas estou logo ali com minha tralha cheia de letras e histórias. Voltando com toda força e verdades escondidas a serem escancaradas. A porteira entreaberta me dá um sinal

Em paz, tranquilo, mas com toda disposição no falar.

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Bárbaros

Praia lotada, sol a pino. Pouco se vê da faixa de areia. Um tapete multicolorido de guarda-sóis como uma plantação de cogumelos gigantes se esparrama em semicírculo sufocando a orla. O barulho infernal de rádios e toca fitas abafa o murmúrio delicado do vento e o infindável quebrar das ondas, que, aparentemente assustadas com a multidão se apressam em maré baixa, quanto maior a distância melhor. Não resolve. A cada palmo de areia produzido pelo recuo inevitável das águas, nova semeadura de cogumelos de pano e gente, muita gente.

O ensurdecedor som eletrônico, numa mistura intolerável de estilos e gostos, mau gosto, é alucinante, de sertanejo a reggae, brega chic e sambinhas, funk quebra-barraco e falcões latinos. Tudo misturado e alto.

As aves por falta de árvores se apinham, lado a lado em pânico silencioso em parapeitos de prédios. Mães à milanesa aos berros com crianças com baldinhos e bóias. Pais sonolentos de calção e camisa pólo. Cerveja e churrasquinho murmuram palavrões irritados.

No mar jet skis manobram perigosamente entre humanos de narizes brancos de pomada. Os corais submersos escondem peixes de olhos arregalados e paralisados de medo.

Volta e meia dentre os panos redondos despontam estandartes bizarros alguns com camarões mumificados espetados cheirando a fumaça e cebola sempre seguidos por bando de moscas a lutar contra as poucos e raras rajadas de vento que milagrosamente conseguem romper a barreira humana e seus acampamentos de lazer. Outros desfilam por sobre a falsa sombra melosos chumaços de melados algodões doce.

O perfume da maresia é substituído por impensável fusão de colônias, cremes protetores, bronzeadores, suor e álcool.

Algazarra de um dia inteiro. Invasão destruidora, nociva. O vermelho da tarde anuncia uma debandada geral, como decompositores saciados a horda se retira rumorosa. Bêbada, cansada, ardendo em rubra pele.

Aos poucos novamente se ouve a brisa e as ondas, um guruça de olhos em pé lentamente se aventura para fora de sua toca, hoje particularmente fez jus a seu apelido, caranguejo fantasma, passou um dia inteiro invisível. Ensaia tímidos passos em direção à água, estica o pescoço que não possui, observa. Montanhas de destroços espalhados ao longo de toda a praia, restos de um saque ou de um banquete dantesco. Silêncio e breu. Com repugnância o pequeno estica as patas para o mar/óleo ainda gelatinoso. Sinais dos tempos, sinais dos ventos. Mergulha prendendo a respiração.

Publicado Jornal Voz Ativa - Outro Preto

Quem quer ser um milionário?

Diário do Comércio - Olha no Diário 

O título aí no alto e aao lado faz menção ao deslumbrante filme “Slumdog Millionaire”, do diretor Danny Boyle, laureado com dez indicações para o Oscar de 2009. Faturou oito. Em português o título ficou igual aos medíocres programas televisivos que prometem, mas ninguém leva a bolada prometida. Não posso reclamar, pois assim consegui o que considero mais difícil para meus pobres e humildes escritos: Título.

Deixemos, pois, em paz, a cinéfila, esporte que pratico solitário e sem aventurar em críticas e análises. Deixo missão para os especialistas.

Não sei se vem acontecendo com você, mas de um tempo para cá minha caixa de e-mail vem sendo bombardeada por mensagens, com promessas mirabolantes de como se tornar um milionário e sem participar das “gags” televisivas. Isso mesmo, e-mail, pasme, ainda uso este velho recurso. Não me deixei seduzir pelas mensagens instantâneas de Whatsapp, mensseger, Instagran e afins. Claro que uso todos, mas e-mail não saiu de moda. Tenho saudades até do idoso ICQ!

Recebo mensagens oferecendo fundos de renda fixa, mesmo com a inflação em baixa (será?), a taxa SELIC miúda, o INPC negativo, o PIB crescente (hummm) e PNB sendo maior do que esse último. Se entendo de economia? Absolutamente nada, mas de tanto receber tais propostas milagrosas pus atenção e pesquisa. Bitcoins, CDBs, IGP-M, CDIs e muitas outras siglas e expressões invadem meu cotidiano, meu vocabulário macro econômico está em alta. Então vende! Grita um. Compre na baixa, venda na alta.

Eu hein, Rosa!

Outro dia um email me conta que posso fazer meu primeiro milhão aplicando cem contos por mês  em “apenas” 30 anos. Cara, eu não tenho trinta anos para esperar como a história, na gamela sobram poucos pequis para roer, e, mesmo que tivesse, o que iria fazer com essa fortuna naquela altura de minha vida?

Gostei da Bitcoins. Não pelo investimento em si, pois não sei cuidar nem de finanças domésticas. Mas o nome impõe e me alegra saber que ela é sem ser. Não existe de verdade, não tem como juntar no porquinho de barro ou debaixo do colchão. A sonoridade do nome encanta por si só, fale baixinho e devagar BIT (respira) COIN. Pronto já me sinto milionário. Essa não tem banco te sugando, não tem gerente te vendendo sonhos, não tem nada. Ela não existe, mas é. Literalmente um “Bit”. Dizem que quem comprou um desses impulsos binários há três anos ficou muito rico. Muito legal.

Porém, o que eu queria entender é simples. Se esses caras que te enviam mensagens e, como disse, são muitas vendendo sonhos de riqueza fácil, têm a infalível fórmula mágica de alcançar o pote de ouro, deveriam então ser todos magnatas. Concorda? Então pra que ficar espalhando a notícia? Altruísmo, filantropia? No mundo mesquinho das finanças onde até coelho engole lobo? Aqui “procês” ó!

O mineirinho de cá, escaldado está até com coisinha pequena. Já perdeu amigo por emprestar merreca. O cara sumiu. Mal sabia ele que nem cobrar eu iria. Envolveu dinheiro fica o ditado: “Confia no amigo, mas amarra o camelo”. Sábia placa do saudoso Barari, lá na beira do mar capixaba onde guardo minhas mais belas e também as mais tristes lembranças.

Se você meu amigo estiver recebendo mensagens de fortuna fácil fique esperto. Amarre-se no mastro, pois o canto da sereia é suave e encantador, mas a realidade é outra bem diferente. Ulisses rei da ilha de Ítaca, em sua Odisséia que o diga.

Tem a história do moço que morreu e foi para o céu. Chegou lá uma onça de bravo. Quis audiência de pé de ouvido com Deus. Depois de muito esperar foi atendido. Afinal, Ele é super ocupado, mas já que o moço não queria despachar com santo nem anjo…

Já entrou esbravejando: – Pô Seo Deus, eu fiz tudo direitinho lá embaixo, segui à risca seus mandos, nunca pequei. Bom, desejei a mulher de um próximo hora ou outra, mas sempre confessei arrependimento. A única coisa que pedia era para ganhar na mega-sena, e olha que coisa, o Senhor nunca, nunquinha me atendeu. O peito arfava e tremia, com os olhos parecendo de maritaca de tão vermelhos.

Ele, sereno, coçou a longa barba branca e com candura respondeu. – Meu filho, sabe que recebi seus pedidos sim e até queria que você ganhasse, mas você nunca jogou! Aí não teve jeito!

Quer saber, vou ali fazer uma fezinha na mega-sena, pois vai que uma hora dá certo. Tá escutando Altíssimo?

Publicado em  Janeiro de 2018

 Diário do Comércio Olha no Diário  - Uberlândia

Jornal Voz Ativa - Ouro Preto

Uberlândia Hoje

Bem-vindos

Então passou. Passou Natal, Virada do ano/ Reveillon. Pipocaram milhares de foguetes, em uma comemoração bárbara a matar milhares de pássaros do coração. Cães e gatos em pânico horror não sabiam para onde correr. Aqueles que têm sorte de ter dono presente ainda encontraram colo, proteção e aconchego. Os pobres que ficaram trancados em casa enquanto seus donos vestidos de branco, amarelo, ou calcinha vermelha, cada um com seu sonho, saiam em saltitante alegria brindar paz e prosperidade, devem ter se enfiado em algum canto a tremer de pânico. Cada um vivendo sua Alepo particular, corpo e mente em frangalhos. Em tormento, para onde irão seus pensamentos em tais horas?

Mas é ano novo, tudo pode. Não meus queridos, não quero que me tomem por um protetor fanático dos animais e inimigos dos homens. Apesar de manter minha máxima de gostar mais de bicho do que de gente, aprendi a conviver com ambos. Passou forte por minha mente o sofrimento dos enfermos em seus leitos de hospital, dos berçários repletos de recém-nascidos e dos acamados terminais em casa. O bebê que nunca dorme em cólica ou febre. O idoso, um homem, uma mulher, em solidão, olhos a lacrimejar, sobressalto a cada rojão, memória a vagar longe caçando lembranças que teimam em não ficar e companhia fazer. Consegue pintar o quadro?

Ah, esquece, é ano novo que avança madrugada adentro, eu quero mais é festar. Suar minhas frustrações/decepções. Quero mais é deitar fora a tristeza e pequenez de um ano sem muito o que comemorar, pois sim, o seu final merece regozijo e justificam o espocar de medo. Os animais? Ora são apenas os animais, descartáveis como as árvores que mutilamos, como os rios que poluímos, como as vozes que calamos, como ar que impregnamos com nossa grosseria e falta de respeito.

Não, não vivemos uma Paris em guerra. Nos faltam puras crianças como Paulette e Michel a roubar cruzes para o seu pequeno cemitério de animais. Não temos “Brinquedos proibidos”. “Não existe pecado do lado de baixo do equador”. Tudo é festa, apenas festa.

Acabou, passou, pronto. Restam as contagens de não sobreviventes e retrospectivas repetitivas chatas que mais parecem reprises. Mas qual, ” tudo como dantes no quartel d’Abrantes”.

Perai, acabou nada, tem carnaval logo ali, tem copa do mundo e mais foguetes e piseiro. Aí, quando menos se espera, pipocam as eleições, a “volta do cipó no lombo de quem mandou dar”. Assim esperamos.

Apesar dos pesares, das tristezas a cada foguete, dos terremotos humanos, Voltaire me fez Cândido, sigo Panglós, o otiminista.

“Tudo vai pelo melhor no melhor dos mundos possíveis. […] Tudo isso está muito bem dito, mas devemos cultivar nosso jardim.”

Bem-vindos a dois mil e dezoito.

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Bem-vindos - Diário do Comércio

Cantada

Adoro rádio. Nada melhor para dormir do que um rádio à válvula, daqueles que custam a esquentar e ficam zumbido em estática o tempo todo. Ganhei um assim do grande amigo Júlio Penna. Este, sim, entende de rádio, tem dezenas. Fuça, busca peça, conserta, ajeita e os deixa prontos para quem gosta de viajar nas ondas longas, médias, curtas e frequência modulada. O presente apresentou um pequeno problema ao regular volume e ele o levou para arrumar.

Alguns preferem som remasterizado, livre de ruídos e outros atrapalhos. Particularmente, os tais atrapalhos é que me fascinam.

Ouvir uma Nina Simone em um ensaio em plena Nova York e, ao fundo, ouve-se o telefone tocar, carros buzinam lá fora. Quem ligou em pleno ensaio? Algum diretor de teatro da Broadway? Um restaurante na 150 West 57th Street? O Russian Tea Room, por exemplo, confirmando reservas? Ou simples nightclub onde ela poderia soltar a voz e beber em paz? E as buzinas, qual a marca dos carro? Um tradicional Ford preto? Um Oldsmobile imponente? E a causa de tanta aflição? Mulher em trabalho de parto, alguém ferido a bala por algum gangster? Ou simples impaciência com um trânsito já caótico da Grande Maçã nos distantes anos 30 do século passado?

Tudo isso e muito mais se pode criar com a cabeça no travesseiro, ouvindo rádios e suas estáticas. São viagens infinitas a cada mexida no seletor de estação.

Antes de ganhar joia rara de Júlio, comprei um rádio moderninho. Não queria aqueles que tocam CD, queria um rádio e pronto. Na pressa, levei para casa o bicho.

Para meu espanto, o danado só toca rádio FM, nem AM tem. Uma tristeza. Tive que me conter com o danado.

Achar estação do agrado à noite é que era complicado. Ou era rádio de igreja exaltando pecados e castigos aos quatro ventos ou era música sertaneja universitária – vai ser chato pra lá. Bom, vai ver que o chato eu sou. Nada de noticiários, nada de preamar, aviso aos navegantes, nada dito em voz suave de locutor tipo Eldorado de São Paulo – “Artes e entretenimento” seu lema. Saudades do “Varig é dona da noite” ou de “Um instrumento dentro da noite”, aqui não pega.

Resignado, me deixei levar, colocando atenção às letras das músicas e se conseguiria me soltar em pensamentos. Dou exemplo de duas estações, sem citar nomes para não magoar ninguém, que tocavam músicas com letras que poderiam parecer cantadas a uma linda mulher.

Uma de muito bom gosto tocava um gentil Caetano: “Fonte de mel/ Nos olhos de gueixa/ Kabuki, máscara/ Choque entre o azul/ E o cacho de acácias/ Luz das acácias/ Você é mãe do sol (…) Você é linda/ Mais que demais/ Você é linda sim/ Onda do mar do amor/ Que bateu em mim” e seguia.

Outra estação tocava algo assim: “É bonita/ Você sabe que é bonita/ Mas eu sei que é bandida (…) Você com essa cara de santa/ Mas a falsidade é tanta/ Só eu mesmo sei dizer (…)”

Não sabia se ria ou chorava. Me conte você, moça, mas com sinceridade, qual das duas cantadas você gostaria de receber?

Júlio, querido amigo, que falta está fazendo o velho e bom Vintage Crosley anos 50, culpa minha, eu enrolando para buscar. Ando preguiçoso.

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Carta a Papai Noel

Foto arquivo pessoal

Querido Papai Noel, eu sei e imagino seu espanto. Tem muito tempo que não penso no senhor. Afinal deixei de acreditar em sua existência. Também, sua imagem estava associada apenas ao comércio e consumo. Judiaram. Como acreditar em conversa de garoto propaganda vendendo de pernil a carro de luxo?

Tormento de vitrines cheias de “neve” e musiquinhas chatas pra caramba, tocando sem parar. Isto, em um país como o nosso. E ainda pensar que o Natal “era festa pagã, Natalis Solis Invicti ou “nascimento do sol invencível”, em homenagem ao deus persa Mitra e as comemorações aconteciam durante o solstício de inverno, o dia mais curto e frio do ano”. Aqui cai em pleno verão escaldante tipo Rio 40º.

O cientista da religião, Carlos Caldas, nos conta que “Na Bíblia, o evangelista Lucas afirma que Jesus nasceu na época de um grande recenseamento, que obrigava as pessoas a saírem do campo e irem às cidades se alistar. Só que, em dezembro, os invernos na região de Israel são rigorosos, impedindo um grande deslocamento de pessoas.

Também por causa do frio, não dá para imaginar um menino nascendo numa estrebaria. Mesmo lá dentro, o frio seria insuportável em dezembro”

Assim a coisa se transforma em conversa pra boi dormir.

Mas, deixa isso pra lá, meu negócio é com o senhor.

Deixei sim de acreditar. Porém, não se sinta só. Deixei de acreditar em um monte de outras coisas e não estou me referindo a fadinha dos dentes, ao coelho da páscoa ou ao Tutu Marambá ( aquele do “…não venha mais cá que o pai da criança manda te matar…”).

Perdi crença em gente humana, conto nos dedos aqueles que trazem confiança. Passei a desacreditar na bondade das gentes, na gratidão, no companheirismo, na benevolência. Bicho gente benfazejo, compassivo, na maioria quase absoluta dos que se diziam amigos. Passei a duvidar , em amores eternos. Tornei-me cético e infeliz, estou em fase de convalescença, quase curado pode apostar de algumas dessas descrenças.

Salvaram-me os bichos em particular os miúdos, as árvores, os ventos, as chuvas e outras tantas demonstrações do Criador. Os cantos suaves colorindo amanhecer e fim de dia. Restaram poetas, margaridas, seresteiros, contistas, girassóis.

Jóias raras beija-flor, corujas atentas, canarinhos-da-terra. Manifestações estas de que nem tudo está absolutamente perdido.

Papai Noel, me desculpo pela longa ausência, mas a vida é assim e nosso Guimarães, o Rosa lá de de Cordisburgo esculpiu em letras com maestria:

“O correr da vida embrulha tudo./A vida é assim: esquenta e esfria, /aperta e daí afrouxa,/sossega e depois desinquieta./ O que ela quer da gente é coragem”.

O ano foi difícil 2017 não vai ser bem lembrado, além do assédio moral sofrido e doído sem precedentes na minha vida profissional que deve continuar no ano vindouro, foi um ano de malvadezas sem fim. Mas acho até que mesmo assim me comportei bem, não maltratei ninguém como é de minha criação, relevei as maledicências e até os acontecidos pois sei que, eita que hoje estou para citações dos mestres, nas palavras do engenhoso e Mario Quintana: "Todos esses que aí estão/Atravancando meu caminho,/Eles passarão…/ Eu passarinho!”. Retribui o mal com perdão, quase sempre, pois não sou santo nem rapadura nem de ferro.

Assim já que fui quase bonzinho vou deixar minha botina mateira do lado de fora na noite de Natal e, se pela manhã, ao acordar, encontrá-la molhada de um sereno perfumado/colorido terei certeza de que meus pedidos foram ouvidos. Quanto a atendê-los, não se preocupe, sei o quanto é uma pessoa ocupada. Faça no seu tempo. Só quero de volta a crença nos homens e o renascimento da fraternidade. Apenas, e tão só, um mundo mais justo, mais perfeito para todo ser vivente. Sorrisos, abraços, beijos apaixonados. Que Ele e seu Pequeno Menino sejam a nova Estrela que tanto esperamos para curar o planeta e deixar viver em plenitude tudo e todos que aqui se entrelaçam, em generosa conexão harmônica. Um dividir sem fim de seiva pura e vital.

Todos os dias botarei reparo e pelo resto de minha vida, a cada pequeno sinal de mudança, avistarei feliz seu dedo e o Dele mudando para melhor o rumo da vida.

Antes que me esqueça, desejo a você e a todos viventes Boas Festas e muitos anos de realizações, principalmente muita paz, harmonia e serenidade.

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Tenho sede

Publicado em Jornal Voz Ativa ( Ouro Preto)  em 11 de dezembro de 2017

Presente de grego

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Publicado em Uberlândia hoje 13 de dezembro de 2017

Crônicas de Quarta

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06 de dezembro de 2017

Beija-flor

 Sempre pensei que os beija-flores fossem eternos. Cada um com sua roupagem única, pintura exclusiva, assinada por artista caprichoso. Dezenas de vezes topei com pardais, pombas, canários e até urubus estirados chão afora. Espalhados em monturos de plumagem e sangue, alguns achatados como se folha de papel fossem. Cães e gatos também. Em qualquer parte da cidade é possível, em algum momento, se deparar com carcaças estraçalhadas por desumanos pneus. Não se esquece daqueles olhos vidrados a fitar um nada.

Nas estradas que cortam nosso Brasil, já vi tamanduás, onças, capivaras, lontras, além de bois e cavalos, jogados como sacos para o acostamento.

Nunca, nunca tinha visto um beija-flor morto. Sempre os vi anjos e anjos não morrem.

Assim pensava e jurava de pés juntos: os beija-flores são eternos. Não, infelizmente não o são.

Nesta semana, do nada, deparei-me com uma pequena joia em canto de calçada. O sol bem à minha frente mostrava apenas estranha figura refletindo multicor. Frágeis arco-íris envolviam aquele pequeno amontoado de quase nada.

Dei alguns passos com palma da mão em viseira, ainda sem saber o que era. Parecia uma caixinha de joias tombada, mostrando suas riquezas; miúdas contas e pedras preciosas em perfeito corte lapidário. Coloquei-me contra o sol e só então entendi o tamanho da tragédia. Via, pela primeira vez, em toda minha vida, um colibri morto. Seu delgado e longo bico apontava para o céu. Era lá o seu lugar. Entre flores coloridas e perfumes transcendentes, a banhar-se em pequenas gotas de chuva de primavera sobre largas folhas, riscando o tempo e abrindo caminho ao vento. Nunca ali.

Olhos foscos agora em um nada ver. Sentei ao seu lado. Um pouco de mim ali morria. Clichê, lugar comum? Pode até ser, mas era a mais pura verdade. Para alguém que sonhava a certeza de que estas minúsculas estrelas vivas não morriam, foi um mais perder da infantil que teima em nos acompanhar pelo tempo.

Talvez o envelhecer seja isso: o perder das falsas verdades puerícias. A reserva destes fragmentos que, quando em vez manda recado, vai-se aos poucos esvaziando, esvaziando até quase nada restar, incrustado apenas em apagadas retinas. Ao mesmo tempo em algum canto, vai se acumulando a borra da vida. As frustrações, o não realizado tão forte de tempos atrás, que, resignados e exaustos, deixamos de lado. As utopias, sempre elas, perdidas. Abdicamos de tanto e, às vezes, descobrimos que foi por tão pouco.

Descobri, pois, de forma súbita que os beija-flores, infelizmente, morrem, assim como tudo mais. Mas disso fica lição e crescimento, os sonhos. Ah, os sonhos! Estes não envelhecem jamais mesmo, cantou a voz de anjo Milton. Não morrem e se multiplicam, ramificam, nos seguem/perseguem até o fim do caminho.

Resta consolo de que outros milhares de cuitelos continuarão saga da eternidade, pois não tem aquele, por mais sisudo, frio e insensível que seja, que não pare um segundo e, mesmo sem querer, deixe esboçar, ainda que ligeiro, sorriso de criança. Pode não demonstrar, mas sente.

Assim, trazendo paz também aos carrancudos e infelizes, recupero o meu devanear e torno a acreditar na imortalidade dos beija-flores, dos anjos e dos sonhos.

Dessa forma, “Em meio a tantos gases lacrimogênios/Ficam calmos, calmos/calmos, calmos, calmos/Lá se vai mais um dia”.

Publicado em Jornal  Olha no Diário  (Uberlândia)

Gênero

Vivemos um momento de overdose de "politicamente correto" (PC). Já brinquei seriamente sobre isso em outro escrito e olha que faz muito tempo. Por incrível que pareça o PC evolui em velocidade cósmica, não havendo um dia sequer em que não apareça uma nova imposição e torcer de narizes para aqueles que não seguem as regras doutrinárias de alguns que se acham vanguarda, mas na realidade são uns chatos caretas. Cabelo comprido ou roupas diferentes não fazem ninguém ser "cabeça". No primeiro caso temos um exemplo singular bem perto de nós.

Os falsos doutos em comportamento às vezes me lembram mais Black blocs sem causa definida do que mestres capazes de modificar léxico. Olha só, modificar para uso em suas tribos e guetos tudo bem, mas impor é outra coisa.

Não que eu seja adepto fervoroso da gramática normativa, basta levar em conta que na maioria de minhas crônicas, prosas ou poemas uso e abuso da linguagem coloquial. Vejo-me peão, prostituta, dono de venda, matuto, andarilho louco varrido, anjo, santo ou rapadura. Perco-me em minhas frases longas sem ponto, nem vírgula. Busco a sonoridade dos viventes bicho ou gente, ar, mar, vento. Tudo isso para desespero de revisores. Aqueles que bem me conhecem já se acostumaram e tiram de letra as letras que faltam e falas que contam. Contudo, a imposição moralista de uma vanguarda pouco ousada me aflige/agride. Não me imponham nada, pois farei o contrário.

Aqui a história é deliciosamente outra. Uma amiga me deu um puxão de orelha por algum dito. Brincou, acredito eu, com frase usada e reforçou o que tinha tomado conhecimento por meio de grande amigo, médico e pródigo escritor cuiabano. Sinto que os mato-grossenses, assim como nós mineiros e paraibanos, já nasceram com este "defeito" no juntar letras. Não digo que seja bom ou ruim o resultado, pois é como jogar futebol. Uns nascem com o dom, outros, como este que vos fala, vêm ao mundo por acaso. Nunca acertei um chute e só fiz gol batendo bola sozinho.
Não é o caso de meu querido amigo, que, repito, domina a escrita como poucos. Foi ele que me contou pela primeira vez a história do "X" como igualador de gênero (não tem igualador no dicionário, me dou ao direito). Assim, Senhor e Senhora são substituídos por Senhorex. Nesta toada temos também artitex, veterinarex e meninex, que substitui numa boa menino e menina.

Em reunião ou comício muitos canditatex dirão: Companheirex! Aos brados ou em reunião solene: Senhorex, autoridadex, meu povex, bom dia... e segue o discurso. Em bom português, lá se foi o boi com a corda.

Lógico, claro e límpido que o simples uso de um X não vai reduzir o famigerado preconceito, as fobias, o ódio pelas opções individuais. O respeito à diversidade de gênero é base de tudo. Basta de caretice, de hipocrisia. Para os ou ox que ainda se sentem perturbados com tantas e boas mudanças, sugiro leitura de “Livres & Iguais”, da Organização das Nações Unidas (ONU). A desinformação é uma das principais fontes do preconceito.

O mundo mudou e, repito, não são sinais ou letras que vão ajudar a acabar com a essência da intolerância, da cegueira moral. Tenho fé que tanto ódio se desvaneça de uma vez por todas. Pois se ainda tivermos que usar de subterfúgios estaremos contribuindo cada vez mais para o distanciamento e segregação. Assim, deixemos o x para as palavras que o utilizam, tais como Xerox, Jontex, Fax, Climax, Fênix, Ônix, Tórax, Durex ...

Dura lex, sed lex

Publicado em Uberlândia Hoje em 22 de novembro de 2017

De árvores e fakes

“A Noruega se tornou o primeiro país do mundo a se comprometer com o fim desmatamento em todo o território nacional, após decisão do Parlamento na semana passada. Para cumprir com a meta, o governo proibiu o corte de árvores e baniu a compra e a produção de qualquer matéria-prima que contribua para a destruição de florestas no mundo.”
Fonte: Revista Veja

Assim, com espanto e alegria e muita mineira desconfiança recebi a notícia pelas redes sociais. Afinal quase tudo que se torna viral na rede não passa de grande bobagens e pior, tem sempre um mundo de gente que acredita e compartilha, bom se não o fizesse não seria tornaria viral ará!
Entendo a tão conhecida preguiça de ler das gentes que vivem coladas em aplicativos, redes sociais e agora, super felizes, passam grande parte de suas vidas caçando Pokemons. Caçada esta até admissível para crianças e adolescentes, com parcimônia é claro. Sobriedade e caldo de galinha nunca são demais. Mas velho barbado? Moça feita com carteira de motorista, matriculada em curso superior e de namorado a tiracolo? Tem dó, usem esse tempo para ler um bom livro, uma revista que não seja de futilidades por favor. Aprende outra idioma, tocar um instrumento musical e ainda sobrar tempo para se exercitar e sair dessa mândria crônica.

Todos estamos sujeitos a pagar mico com as armadilhas das redes. Outro dia, (já tem tempo, mais de ano, assim como a notícia vinda da península escandinava), leio sobre a morte do genial escritor Ariano Suassuna ,adjetivo bem empregado viu mestre esteja onde estiver, achando tratar-se de homenagem de sua partida – ele nos deixou em 2014 – não pestanejei e compartilhei preito. Sem ler, criatura, sem ler o link da postagem!
Só depois fui conferir fonte, postei sem ler, não tinha mais volta, a meada estava feita, algum babaca tinha postado ou compartilhado a velha matéria do passamento do grande escritor. Não demorou segundos, tenho amigos antenados e felizmente cultos em minha lista, veio a gozação cética.
Tentei apelar para o famoso “morreu para você filho (leitor) ingrato, pois continua vivo em meu um coração” do folclórico ministro de JK, José Maria Alkmin.

Não teve jeito, cai feito um patinho ou um alienado “webiano” da vida.
Esclarecimento: Quando reforcei o “Genial” relembrei fantástica entrevista onde, ao ler em jornal guitarrista da banda Calypso Chimbinha ser chamado de genial.
O mestre Suassuna disparou: “Se gasto adjetivo “genial” com Chimbinha, o que vou falar de Beethoven?”
E assim vamos levando a vida. Infelizmente os fakes, as mentiras sinceras ou não, os Pokemons, Chimbinhas e as novelas são mais palatáveis do que o duro cotidiano individual do ganhar o pão de cada dia.

Quantos realmente se interessam em saber que a Noruega proibiu corte de arvores? Qual a importância disso para a grande maioria das pessoas – não,"grande maioria", não é pleonasmo:
“A metade, juntada a mais um, constitui a maioria; a grande maioria seria muito mais que isso, portanto a expressão não pode ser considerada um pleonasmo”

Quem se importa? O que vejo todo santo dia são milhões de pedidos de corte de árvores, seja na rua ou nos quintais.
E assim minha gente, por estas e outras , o velho e centenário óleo perto do DMAE, lá no alto, de tamanha tristeza e desgosto, inconformado com a gente humana, secou e morreu.

Publicado em Uberlândia Hoje e no Jornal Voz Ativa de Ouro Preto em14 de novembro de 2017

Timeo hominem unius libri

Falar da ocupação do cerrado em uma época onde a palavra ecologia soaria mais para algo como os “estudo dos ecos” é maniqueísta demais, perigosa simplificação de um tempo. E como toda simplificação, segundo o psicanalista Raymundo de Lima, “geralmente nasce da intolerância ou desconhecimento em relação à verdade do outro e da pressa de entender e reagir ao que lhe apresenta como complexo”, corre-se o risco de ser injusta.

Seria algo como condenar os descobridores por levar Pau-Brasil daqui na então colônia ou reprimir o naturalista Charles Darwin por ter arrancado de seu habitat natural milhares de plantas e animais. Ou ainda crucificar Marco Pólo por trazer a pólvora para a Europa, ou pior, execrar os chineses por terem inventado o papel, algo tão politicamente incorreto do ponto de vista das árvores.

Uma discussão destas carece de profunda avaliação histórica.

Quando daquela ocupação do cerrado, nada ou muito pouco se sabia sobre aquecimento global, de emissão de gases poluentes, de efeito estufa ou camada de ozônio. Como também o termo “agrobusiness”, cunhado por Davis e Goldberg em Harvard, até onde sei não havia ainda chegado ao Brasil.

A visão ecológica da sustentabilidade veio bem mais tarde.
Segundo a ONG Amazônia-Brasil “O movimento ecológico surgiu no Brasil nos anos 1970 denunciando os efeitos ambientais do modelo de desenvolvimento da época e os riscos de usinas nucleares, o que influenciou a criação de novas áreas protegidas. O principal marco é o Manifesto Ecológico de 1976, liderado pelo gaúcho José Lutzemberger”.

Voltando ao cerrado. Inicialmente foi o interesse por ouro e pedras preciosas que levou à sua exploração, isso ainda no século XVII. Contudo, historiadores afirmam: “Somente a partir da década de 1950, com o surgimento de Brasília e de uma política de expansão agrícola, por parte do Governo Federal, que iniciou-se uma acelerada e desordenada ocupação da região do cerrado, baseada em um modelo de exploração feita de forma fundamentalmente extrativista e, em muitos casos, predatória.”

Numa época em que o cerrado era desprezado tanto do ponto de vista econômico quanto poético (algumas raras e maravilhosas exceções), tudo que pudesse ser feito para atrair investimentos e principalmente fixar gente era bem-vindo. É duro? Com certeza o é.

Mas era a realidade de uma época. Muito diferente das ações descomedidas dos dias de hoje onde a falta de informação não pode ser desculpa para a destruição de nosso ecossistema, de nosso planeta. Todos, hoje, sabem muito bem o que estão fazendo.

O ex-governador Rondon Pacheco foi sem sombra de dúvidas um visionário. Com as informações disponíveis à época fez o que deveria fazer para o desenvolvimento da região, e o fez por amor à sua terra. Tenho plena convicção que hoje, municiado tecnicamente pensaria duas vezes, e com certeza encontraria opções outras para o desenvolvimento regional, mas encontraria! Bem diferente de alguns hoje que mesmo de posse de todas as informações e de todo conhecimento disponível, simplesmente fecham os olhos e atropelam a razão e a sensatez e destroem, sem critério ou visão de sustentabilidade mínima e sentimento por sua terra, sua gente.

Tomaz de Aquino, o santo, estava coberto de razão: “Timeo hominem unius libri”, ou “Temo o homem que só conhece um livro”.
Se estiver enganado estendo minha mão à palmatória de bom grado.

Publicado em Uberlândia Hoje em 08 de novembro de 2017 ( Angústia de uma década)

Estranheza

Noite encalorada, nem brisa mansa para balançar folhas de árvores havia. O sol de verão esquenta tudo, jardim e horta murcham rápido. Uma tarde sem aguar planta já mostra sinal de tristeza, baixa/encolhe. Terra racha que nem leito de rio seco.
Noite estranha. Deitado, buscando sono que não vinha, olhos virados para o céu de janela aberta até onde dava, vontade de nem parede ter. Sem camisa, sem lençol. O cortinado não tem como tirar, pois aliado de primeira hora de calor, mesmo no seco vem hordas de pernilongos cantadores. Dorme não, desassossego fica imenso.

Ponho a escutar o silêncio quente. Nada, só zumbido pregado no véu protetor. Calor. Dou o dedo para mosquito sugar, quando sinto a voracidade e pressa dela afasto. Parece que ouço o seu xingar nervoso. Carece de meu sangue para amadurecer ovos e por cria no mundo. Então, só elas usam sangue no comer. Eles não. Vivem de seiva mesmo quente em dia como hoje. Elas não! O sangue nosso é seu buscar para perpetuar. Eles é que cantam zoada em nossos ouvidos. Dizem que é para distrair incauto enquanto fêmeas se banqueteiam na outra ponta, lá nas canelas. Só se dá conta quando vem a coceira. Nada de sono. Suor aumenta. Ligo ventilador em busca de refresco. O cortinado, como vela de barco de pesca, como saveiro, se joga em um mar de pensamentos. Melhora um pouco, a quentura.

Do nada um canto triste e forte de pássaro preto rompe a noite vestida com sua cor. Boto atenção no não normal do feito. Pia/canta uma, duas, três vezes. Sinto agonia nesse cantar noctívago a campear tarde assim. Penso em levantar e buscar saber. O abafamento me põe preguiça e me deixo ficar, mas alerta. O canto volta a fazer-se ouvir. Estranheza.

Será filhote perdido? Será mãe a buscar cria que não encontrou ninho? Talvez. Penso o pior: será gente humana sempre carregando fardo de maldade, ruindeza, que roubou filhote para amansar em gaiola? Este sentimento me tira de vez o dormir. Têm tantos assim, que acham motivo para prender cantos como se deles fossem senhorios.

Não consigo me levantar, a noite será longa em pios/cantos, tristeza.
Lá adiante um frescor e, sem perceber, fadiga me leva a sono curto, repleto de pesadelos, cantos tristes. Sonho com gaiolas e prisão.

Acordo em trapos.

No caminho da lida vejo de canto de olho gato sair ligeiro de moita e em certeiro bote levantar em penas uma rolinha carijó. Desjejum farto este terá.
Virando a esquina, a um braço de meu rosto, casal de beija-flores dança em namoro. O aprender a ver e ouvir o que rodeia tem um triste/alegre integrar. Avanço com sono bruto para encarar um nada fazer. Ando sem serventia para uns. Não é meu querer, mas sigo a cumprir tabela.
Será predição aquele pio triste? Acredito nisso não. Só as gentes premeditam o mal e sinal não mandam.

Publicado Jornal Uberlândia Hoje em 01 de Novembro de 2017

Escorpiões

Como já mostramos na última edição, moradores de vários bairros de Sabará estão sofrendo com a infestação de escorpiões. Os artrópodes foram encontrados principalmente nos bairros Águas Férreas, Villa Real e Morada da Serra, tendo inclusive invadido a Escola Municipal José Rodrigues da Silva, Morada da Serra, levando pânico a pais, alunos e funcionários.

Nesta edição conversamos com um especialista sobre o tão temido animal, William H. Stutz é médico veterinário sanitarista especialista em animais peçonhentos da Secretaria de Saúde de Uberlândia e Colaborador da Coordenação Nacional de Controle de Animais Peçonhentos do Ministério da Saúde. Ele esclarece qual o ambiente propício para o aparecimento, o que devemos evitar e como se proceder caso aconteça algum acidente e destaca ainda os benefícios do escorpião. Estranho? Não, por incrível que pareça esse bicho tão rejeitado tem suas qualidades.

O médico explica que os escorpiões se adaptam muito bem ao ambiente humano, pois ali encontram tudo que necessitam: água (umidade), abrigo (entulho, jardins exuberantes, quintais sujos, caixas de passagem e gordura quebradas) e alimento (principalmente baratas).

Logo, ele destaca que para impedir o aparecimento de escorpiões as pessoas devem evitar as situações citadas, mantendo os imóveis limpos e livres de baratas e ainda vedar o possível acesso deles às casas, fechando as caixas de passagem e gordura e também os ralos de banheiros e áreas de serviço, utilizando ralos giratórios ou equipamento de vedação próprio. É importante acondicionar o lixo adequadamente e entregá-lo para o lixeiro nos horários de coleta. “Somos donos do lixo que produzimos. Nunca devemos jogar lixo em terrenos baldios, pois este atrairá insetos e consequentemente escorpiões”, ressalta.

Segundo relatos dos moradores, a infestação na cidade é do escorpião amarelo (Tityus serrulatus) que de acordo com o especialista é o que oferece maior gravidade em seus acidentes e, é o que predomina em Minas. Ele explica que é a espécie que se espalha mais rapidamente pelo Brasil posto que sua reprodução se dá por partenogênese ou seja, só existem fêmeas nesta espécie. A maioria das aproximadamente 160 espécies do Brasil apresenta dimorfismo sexual, ou seja, existem machos e fêmeas, diferente do escorpião amarelo. Outro dado preocupante, Minas é o estado campeão de acidentes e óbitos por escorpião do país, sinal que devemos ficar mais alertas.

William Stutz diz que em caso de acidente com escorpião deve-se procurar orientação médica imediatamente, pois somente ele poderá avaliar a necessidade ou não da utilização do soro antiveneno. Ressalta ainda que não se deve passar nada no local e que uma bolsa com água morna ajuda um pouco aliviar a dor, até chegar ao socorro. O hospital referência na região é o João XXIII, em Belo Horizonte, para onde a pessoa deve ser encaminhada imediatamente. O veterinário destaca também que crianças, idosos e enfermos com baixa imunidade são os grupos menos resistentes ao veneno do escorpião, tornando o acidente ainda mais grave, porém, todo caso deve ser avaliado.

Embora o veneno do escorpião possa matar em poucas horas, ele tem suas vantagens. Segundo o especialista, o veneno do escorpião tem uma série de propriedades terapêuticas, além do uso de seu próprio veneno para produzir o soro que salva. Porém, por ser um animal sinantrópico (aqueles que colonizam habitações humanas e seus arredores retirando vantagens em matéria de abrigo, acesso a alimentos e a água) a convivência se torna impossível com gente humana. A captura desses animais vivos e o envio para instituições de pesquisa deve ser objeto de atenção dos órgãos públicos. Ação esta que, além de ajudar na pesquisa, diminui expressivamente a população dos animais em áreas habitadas, reduzindo o risco de acidentes. Os órgãos de saúde devem realizar sistematicamente captura, busca ativa de escorpiões como preconizado no Manual de Controle de Escorpiões do Ministério da Saúde (disponível para download no site do Ministério).

Para finalizar, o médico veterinário salienta mais uma vez que limpeza, acondicionamento e destinação adequada de lixo significam pouquíssima chance de presença de escorpiões.


Publicado em Jornal Folha de Sabará em 31 de outubro de 2017