Faz de conta

Fazia-se tarde. Final de dia calmo, sem muita novidade. Um dia comum, mas vencido com muito sossego. A tristeza é que era domingo e que quando novamente o sol mostrasse seu dourado ouro de inverno seco, sem muito frio, começaria uma segunda-feira. Ainda não entendo a birra que tenho com uma segundona.

Acho que quase todo mundo tem. Talvez pelo fato de levantar mais cedo, ter compromisso riscado, alguma ressaca, ou algum desamor de fim de semana. A verdade é que, segundo pesquisa não realizada, nem registrada no TSE ou em cartório algum, noventa por cento dos humanos preferem ardorosamente que a semana comece em uma terça. Há até um projeto lei enviado ao congresso, que talvez venha a ser submetido à consulta pública pelo fim das segundas-feiras.

O problema é que nossos políticos lá na capital desconhecem as segundas-feiras e já a aboliram de seus calendários de mesa. E tem mais. Riscaram também as sextas. Fica complicado para eles entenderem o que é uma segunda. Talvez fazer passeatas, bater panelas, acender e apagar luzes, mobilizar a imprensa, pintar a cara e realizar carreatas país afora, consiga sensibilizar a classe política. Lembrando que o ano é de eleições, se algum candidato colocar em seu programa de governo a extinção do triste dia, tem meu voto. Duro é que sabemos que uma vez eleito, adeus promessas.

O domingo escorria entre as árvores, horizontes e dedos. O recolhimento se fazia em ritmo de mosteiro. Cada um buscando sua clausura interna. O ciclo se fechava mais uma vez. Nem passarinho queria piar um boa noite. Nosso gato sem dono miou baixo, pedindo a derradeira refeição do longo dia.

Os grunhidos estridentes e horríveis de apresentadores de programas de televisão dominicais se faziam ouvir em janelas a piscar luzes em flashes, criando clima ainda mais deprimente para o fim de tarde. Busquei o som de Aretha Franklin, "I Say a Little Prayer". Tinha que ser. Uma das vozes mais lindas do planeta se calou semana passada.

"The moment I wake up/ Before I put on my makeup/I say a little pray for you/ While combing my hair now/ And wondering what dress to wear now/ I say a little prayer for you (...) "

Seguramente ela não se referia a um acordar na segunda-feira. Em voz murmúrio, me dirijo ao gato. Este, mais preocupado com a ração do que com a razão de minhas viagens mentais.

Atento à musica, com tristeza me lembrando Aretha, sinto um frio percorrer o corpo. Olhos embaçam com poça de lágrimas que ali se formam. Olhos d'água. Reze por nós rainha, reze por nós.

Um som me chama atenção. Na quadra começam a jogar bola. O som do couro no cimento. Começo a narrar o jogo sem nada ver:

E as equipes entram em campo! As torcidas vão a loucura, o som de foguetes é alucinante! Fumaça colorida toma conta de todo gramado! Vem-me Elis cantando Wilson Simonal: "Brasil está vazio na tarde de domingo, né? Olha o sambão, aqui é o país do futebol".

Continuo a narração da peleja. O zagueiro avança com a bola para o meio campo! Ataque perigoso, chute forte e a bola explode na rede de arame atrás do gol. Tiro de meta! O goleiro rapidamente coloca a pelota no meio de campo. Um chute certeiro e a bola tinhosa entra na gaveta, ali onde a coruja dorme (termo que ouvi no rádio e gostei). É goooooolaço!!!!!

Desligo o pensamento e resolvo ir até a quadra assistir um pouco do bate bola.

Apenas um dos holofotes estava aceso, projetando fantasmagórica sombra sobre o espaço. De um lado escuro, de minha posição quase nada se via. Percebi um pequeno movimento saindo da penumbra, um arrastar de bola. Um menino, sozinho, estava a jogar. Os adversários eram imaginários como os meus em minha narração de longe. Senti novamente aperto. Um sentimento sem nome. O garoto tocou a bola com desenvoltura, passou por um, por dois, deu chapéu no terceiro, em um faz de conta. Craque magnífico, driblou o goleiro invisível e chutou forte para as redes. Virou como a abraçar seu time, pulou, se fez estátua com braço erguido e punho cerrado com Reinaldo do Galo fazia e em silêncio gritou seu gol.

Saí manso, sem que ele me percebesse. Não queria matar aquele sonho, como tantos mataram os meus. Comemorei o gol com sorriso triste. A solidão tem mil faces. Uma criança não deveria brincar só.

Publicado em Diário de Uberlândia em 26 de agosto de 2018

Tutubarão

Outro dia vazio de vontade de sair e ver gente. Sem nada absolutamente para fazer, comecei a avaliar minhas opções. Faxinar a casa? Ah não, outra vez não! Serviço de casa não tem fim, pois tudo que fizer hoje, logo e rápido vem repetição. Como dono de casa sei bem disso e entendo perfeitamente os motivos que levam as(os) donas(os) de casa profissionais a surtarem, depois de pouco tempo de rotina chata e sem criatividade. A repetição leva à perfeição, dizem alguns. Quando se trata de afazeres domésticos acho que cabe mais: a repetição leva à piração.

Dispensei a faxina e literalmente deixei de pensar nela. Fica para outro dia. Ler um bom livro, taí uma ideia. Passei o olhar pela estante, corri o dedo entre meus companheiros. Não, sem essa de ler! Hoje iria dar muito trabalho. Cabeça preguiçosa, já sabia o que aconteceria. Iria ler a mesma página duas, três vezes e lá na frente teria que voltar, pois a sensação de ter perdido alguma coisa ficaria me atazanando. Deixa pra lá, os livros não iriam fugir mesmo! Bom, aí não posso afirmar com tanta certeza, pois tenho observado fatos estranhos em minha estante. Na quietança da noite, lá bem de madrugada, não foi uma, nem duas vezes, que percebo um burburinho, um conversar em cochicho, lá pelas bandas da estante. Tenho comigo que os livros trocam ideias entre si em momentos assim. Ponho atenção, mas pesco poucas palavras. Não consegui flagrar esse alegre convescote literário, porém suspeito do cardápio.

O que sei é que nas manhãs que precedem tais encontros tudo fica fora do lugar. A maioria dos livros já não está onde os coloquei e muitos se encontram espalhados pelo chão, dando a entender que o porre foi homérico. Não raro, às vezes encontro páginas rasgadas ou amassadas. Alguma desavença de conteúdo?

Enfim, resolvi deixar meus livros em paz.

Fazer o quê? Do nada, num silêncio próprio dele, o gato entra sem pedir licença, a miar um nãooo, nãooooo, comprido e sempre em negativa.

Bicho de rua nos adotou, aparentemente por puro interesse. Como o gato anterior que também me adotou e que foi ameaçado por ser manso, esse é tal e qual, só que mais arisco. Por ser um bicho erado sabe bem distinguir quem lhe gosta e foge das gentes de má índole. É um ótimo juiz da malvadeza humana.

Já comeu hoje gato? Responde um sonoro nãoooooo.

Coloco a ração com um bom sache de peixe misturado. Ele come feito onça que um dia sonhou ser. Depois, sem a mínima cerimônia, refastela-se no sofá e dorme o sono dos justos. Protegido do perigo e ameaças é só paz. Quando a noite pega a cair, boceja feito leão, que também sonhou ser, dá uma pandilhada daquelas que começam no focinho e em ondas chegam à pontinha do rabo. Deixa um nãoooooo para trás e desaparece entre moitas e sombras, Agora, só amanhã.

Gato tratado, horta cuidada, fui buscar companhia das piores: televisão.

Até que o tempo pedia, já que um friozinho se fazia sentir e o sol com sono, não estava mais com jeito de bons amigos.

Assim, me aventurei pela televisão. O cara que inventou o controle remoto merecia um Nobel. Aparelhinho bem mais importante do que muita coisa inventada. Não trocaria um controle remoto por uma batedeira de bolo, uma faca elétrica, ou por um Sputnik novinho.

Pronto, acomodado entre almofadas e controle na mão ponho-me a buscar.

Doido, mas com tanto canal não acho nada que prenda minha atenção. Vai daqui, vai dali, dei com um filme super trash: O Tubarão de duas cabeças. Tem coisa melhor, ou pior, para não pensar em nada? Ali me deixei ficar. Era a semana do tubarão.

História a mesma e, se não me engano, nos três filmes que vi um atrás do outro, os atores também são os mesmos. Em cada um dos filmes eles são destroçados, mastigados e jogados para o alto. As cabeças brigando cada uma por um pedaço. Muda o filme e lá está a mocinha do biquíni, o moço forte e heroico, além de figurantes que obviamente só aparecem para serem comidos pelo bicéfalo peixão. Muito sangue na água, muita gritaria. Cenas que poderiam ser gravadas em fundo de quintal ou garagem. Contudo, no estado em que me encontrava, só não encarava novela mexicana ou turca, pois aí é para acabar com os pequis de Goiás.

Perco-me em tempo com essas produções estranhas. Penso no sufoco por falta de dinheiro dos caras que se propõem a fazer essas bobagens.

Curto os defeitos pouco especiais que, de tão ruins, parecem gozação. Além disso, nesses filmes os bichos assuntam menos do que o Pikachu ou os Teletubbies.

Quanto pouco dinheiro desperdiçado para produção de besteira.

Bom, aguentei dois ou três rounds e vi que o melhor era sair de casa, encontrar amigos e jogar conversa fora. Pena que as conversas hoje só giram em torno de futebol ou política polarizada. Não sei o que soa mais trash.

De qualquer maneira, peguei a programação da série. Caso alguém se sinta vazio, vá lá.

Sharknado, Tubarões de Areia, Avalanche de Tubarões, Tubarão Fantasma, Tubarão Zumbi e, o mais "original" em título, Jurassic Shark. Deixa o Spielberg saber da brincadeira sonora que copiaram de seu "Park".

Em tempo, anunciaram um novo "sucesso" para a semana:

O tubarão de quatro cabeças. Perco por nada!

Publicada em Diário de Uberlândia em 19 de agosto de 2018

Calango

- Mãe tem um jacaré na piscina!
- O que isso menina, onde já se viu! Estamos em Uberlândia e não em uma fazenda no Pantanal.
- Mas mãe, tem um jacaré na piscina lá no quintal, vem, mãe, vem ver!
- Ô menina, tem não, isso é coisa de sua imaginação. Andou escutando histórias de seu pai outra vez?
- Nem conversei direito com o papai hoje, e não é história. Tem um jacaré na nossa piscina. Vem mãe, juro que tem e se a gente não salvar ele vai morrer afogado.
- Então tá, vamos lá ver o tal jacaré. Deve ser aquele do Peter Pan, que comeu a mão do capitão Gancho. Brincou a mãe com o apavoramento da pequena criança.
Numa toada ligeira a menina puxava a mãe pelo bolso da calça jeans, com tanta força que se fosse outro tecido teria estourado.
Chegando ao quintal depararam com cena inusitada. Um calango, daqueles criados, que hora se debatia e nadava em círculos, hora se deixava ficar exausto a boiar, como a buscar fôlego e forças para conseguir se livrar daquela imensidão de água, que teimava em tentar engoli-lo. O instinto de sobrevivência jamais iria abandoná-lo e aquele lagarto iria tentar se safar enquanto o menor músculo de seu esguio corpo respondesse aos seus primitivos comandos neurais. A água estava baixa, estratégia para evitar que pombas às dezenas ali não viessem saciar sede e sujar toda as pedras das quais tão bem delas cuidava.

Calango deu azar, talvez distraído com alguma borboleta e sonhando com almoço garantido, errou a pisada e despencou piscina adentro.
- Não falei que tinha! Eufórica e, com ar de vitória, comemorou a mocinha do alto de seus poucos anos de vida.
- Jacaré né? Riu a mãe
- É um calango filha. Certo que é dos grandes, mas é um calango e não vai te pegar. Disse isto, fazendo careta e fazendo cosquinhas nas costelas da menina.

- Agora me ajuda a salvar o pobre coitado, pega a redinha de catar folhas.
Com cuidado pescaram o bicho e o colocaram sobre macia grama. Afastaram alguns passos e ficaram a observar o coitado, ofegante, a se aquecer e lentamente recuperar forças. Passaram-se poucos minutos e a mando da mágica da vida, um pulo, uma carreira e lá se foi buscar refúgio na segurança fechada de exuberante canteiro de samambaias.

- Feliz agora? Seu "jacaré" está são e salvo. Me deixa correr para as panelas pois senão o almoço hoje não sai.
Beijou carinhosamente a filha e se foi a pensar que de um jeito ou de outro estavam no caminho certo. Pelo menos conseguiram passar para os filhos o amor e respeito a todas as coisas vivas. Mostrar a elas o mal que os homens estavam a fazer destruindo o lar de tantas criaturas. Derrubando o cerrado, enchendo a paisagem de falsos lagos, represas sem fim que de tão grandes, tudo destruíam à sua volta. As balelas que eram os programas de recomposição e preservação de margens que, no fim, viravam clube particular de alguns poucos.

Pelo menos, seus filhos cresciam dotados da consciência de que era preciso mudar para que o planeta, como o calango salvo, pudesse se recuperar novamente. Eles jamais jogariam lixo na rua, nunca como certos párias da raça humana ou colocariam fogo em mato, terrenos ou em montes de folhas rasteladas, espalhando fumaça para todos os lados em clara demonstração de egoismo e arrogância. Cresceriam sabendo que os recursos são limitados e, se queremos continuar aqui devemos aprender a pensar como a terra.

Estava quase chegando à cozinha quando novamente ouviu grito estridente da filha:
- Mãe tem uma onça na mangueira!
Sem disposição a deixar a conversa se estender, já meio de mau humor, voltou ao quintal.
- Cadê? Deve ser algum gato perdido à caça de passarinho. Então, me mostra! Resmungou.
A menininha, meio trêmula, apontava o dedinho para mancha escura em meio à folhagem densa da mangueira.
Olhou, apurou a vista, chegou mais perto. Uma descarga elétrica percorreu seu corpo de ponta-a-ponta, ficou lívida e imobilizada. Agarrou a filha no colo e saiu em desembestada carreira casa à dentro. Era uma onça.

Republicado em Diário de Uberlândia em 12 de agosto de 2019

Finalíssima

O campo de futebol era interessante, grande que só, parecia maior do que os oficiais dos estádios ou "arenas", como está na moda agora. Aqui tenho de fazer uma pausa na prosa para um assunto que me intriga. Algo que me deixa fora do sério e confuso é essa mania de imitar os outros nas coisas mais bestas do mundo. Não sei quem inventou essa história de trocar estádio por arena, mas como nosso futebol anda tão ruim e violento posso até aceitar e acrescento, ao invés de jogadores, que se tornem gladiadores. Arena lhes cabe bem.

Outra babaquice, agora no basquete, foi a criação da denominação NBB, "Novo Basquete Brasil", numa imitação grotesca , alusão à toda poderosa NBA norte americana, National Basketball Association . Tenha a santa paciência! O que tem de "novo"? Vai ser novo até quando? Daqui a vinte anos ainda será essa bobagem de "novo"? Falta de criatividade e amor próprio puro e simples. Copia-se o que é bom, não essas trenheiras bestas. Até juiz virou árbitro! Bom, esse tem a ver com nossa conversa.

Na realidade a "arena" era um piquete sem uso. Terreno ondulado, possuía um murundu bem no meio do campo, fazendo com que de uma trave não se pudesse ver a outra. Os goleiros sempre tinham sensação de solidão em certos momentos do jogo, mas quando vinha ataque adversário parecia coisa de filme: se via primeiro as cabeças dos jogadores e só depois é que seus troncos apareciam e, em desenfreada, vinham morro abaixo para encher o pé na bola de capotão G18. Para os que só conhecem as bolas oficiais da FIFA, a letra G é de gomos de couro e o número 18 era quantidade deles. Os tais gomos, formavam a bola. Rara e cara por aquelas bandas.

Atrás de um dos gols havia uma mata fechada, bruta. Sucupiras, aroeiras, perobas-rosa robustas, pura madeira de lei, compunham a mata. Na beirada, mamas-cadelas carregadas de frutos e crianças, abrigavam casas de João-de-barro, passarada sempre irritada em dias de clássico.

Beirando um dos lados do campo havia um pasto de vacas nelore, recém paridas. Tudo bicho bravo a proteger cria.

Quando o chute saía torto e a bola rumava para a mata ou pasto, era um Deus nos acuda. Entre as árvores, além de cobras, corria boato de onça em tocaia, atraída pela algazarra. Ficava, diziam, encolhida em galho grosso a observar na escuridão das sombras a chance de levar um almoço fácil. Criança entrava lá nem!

Se não para lá e fosse bola para o pasto das vacas paridas, aí não tinha bicho escondido não, mais temidas do que as prováveis onças da mata, as brutas estavam todas relando a barriga no colonião, com suas crias no pé. E quem é que entra? Onça era mais mansa do que aquelas montanhas de músculos, prontas a defender prole com toda e descomunal força que lhes foi outorgada pela natureza.

Eram horas para decidir quem ia buscar a bola. Houve jogo cancelado, por conta de bola perdida. A regra estipulada era que o time que isolasse a bola assim, tinha que comprar outra por conta e trazer no domingo seguinte para encerrar a partida e, como disse, eram raras e caras. Mas fazer o quê?

Sorte é que quase sempre aparecia um moleque mais atrevido que arrastava barriga entre o pasto, furtivamente, evitando o olhar nervoso das zelosas mães e conseguia recuperar a dita. Se bem que, vez ou outra, o jeito era correr feito doido e se cortar todo na cerca, em pulo para fugir de pisoado de vaca enfurecida. Ganhava picolé e refrigerante como recompensa e virava alvo dos olhos gulosos das meninas moças de toda região.

Do outro lado ficavam as "arquibancadas". Bancos de tábua colocados em fileira ao longo de todo o gramado. Contudo, a maioria trazia seu banquinho ou assistia como as crianças, empoleirados em árvores. Mangueiras centenárias, que forneciam frondosa e fresca sombra. O comércio de churrasquinhos, cervejas, pinga e de tudo quanto há era farto e o povo ia com força. Era a única diversão de quem por lá morava ou vinha acompanhando outro time. Briga? Sempre, mas nada que uns bons tiros de Flober para o alto não apaziguasse.

Naquele domingo acontecia a grande final do campeonato. O Roção como era conhecido. Jogo do time da casa contra outro da zona rural de município vizinho. O jogo corria frouxo. Alguns de botina, outros descalços, pois estes não se davam com calçado algum para jogar. Alguns privilegiados, que haviam juntado dinheiro, exibiam vistosas e coloridas chuteiras. Os jogos de camisa eram bonitos. Presentes de fazendeiros ou de comerciantes das regiões de origem dos times. Pareciam aqueles de Fórmula 1 de tanta propaganda de patrocinadores que carregavam.

Perto de acabar e zero a zero no placar. Foi quando um do time local deu um chute de efeito do campo de defesa. A bola apareceu do nada por sobre o morrote do meio de campo e, pegando o goleiro de surpresa, foi morrer no fundo da rede! A torcida explodiu de alegria. Mas qual, o apito do juiz se fez trinar e ele não apontou o meio de campo, anulando o gol.

─ Não, não, estava em posição irregular!

O capitão do time, homem calmo de fala mansa e educada ponderou:

─ Olha sêo juiz, não quero ensinar o pai nosso para o vigário, mas não tem impedimento se a bola foi lançada do nosso campo.

Não adiantou nada.

─ Quem manda aqui sou eu, gol anulado!

Apesar das vaias e irritação da plateia, o jogo seguiu.

Quase no finalzinho do tempo regulamentar, escanteio para o time da casa. Bola batida com perfeição, direto na cabeça do zagueiro e rolou mansa rede adentro. GOOOOLLLLLLL, levantou a moçada.

Novamente apito anulando o gol legítimo.

Novamente o educado capitão se aproximou do juiz, cabeça baixa, mãos para trás em sinal de respeito. Cochichou.

─ Sêo juiz, a regra reza que não existe impedimento em cobrança de escanteio. Longe de mim querer colocar ameaça, mas olha a nossa torcida, está enfezada e o senhor conhece o sistema aqui. Tem umas duzentas pessoas ali. Com o senhor apitando errado desse jeito, eu não vou dar conta de segurar esse povo não. Não me responsabilizo pela vossa segurança!

O juiz com cara de bravo, olhou aquele povão que espumava de ódio e revolta, desmanchou o semblante, caminhou para o meio do campo e chamou os capitães dos times.

Com cara séria, mas meio pálida, declarou solenemente:

─ É o seguinte, sabe esses dois gols que eu anulei? Pois é, analisei bem. Agora estão valendo! Festa geral. O time local levou a faixa do Roção 2018.

E não havia o tal árbitro de vídeo. Já pensou?

Obrigado Mestre!

Publicado em Diário de Uberlândia em 05 de agosto de 2018

A incrível história do homem que pensava ser milho

Quem nasceu em Ouro Preto ou visitou a cidade, há de se lembrar de Dona Olímpia pessoalmente ou de suas histórias. Olympia Angélica de Almeida Cotta, de família abastada, andava por toda cidade a contar histórias por alguns trocados, com roupas lindamente extravagantes, modelo século XVIII, estranhas, sem nada a combinar. Sempre com chapéu enorme, coberto por flores, maquiada e inúmeros colares. Carregava um cajado de ponta florida, sempre sorridente e solícita. Rita Lee a nomeou a primeira hippie do Brasil. Ganhou versos de Drummond e música de Milton Nascimento. Foi tema até de samba-enredo da Mangueira e, se não me engano, a Verde-Rosa ganhou o carnaval aquele ano.

Contam que pediu licença do que muitos consideram realidade, em decorrência de uma desilusão amorosa. Ainda em Ouro Preto temos a inesquecível figura de Bené da Flauta. Sobre tão pura pessoa certa feita escrevi:

[ Bené da flauta, com seus bichinhos esculpidos com pequeno canivete em pedra sabão.

Dando vida a elefantes africanos/indianos, vaquinhas, e muitos, muitos outros que existiram apenas em sua imaginação.

Se houve certo dia a arca de Noé,

Para sempre lembrança da lata de Bené.

Pouco falar, mais a comunicar com sorrisos, gestos e sons da alma, sempre calma.

Foi-se em cortejo de anjos barrocos, às portas do céu bateu.

— Entra Bené, a casa é sua, pois como santo em terra sempre viveu.

Rôta roupa em iluminado manto luz se transformou.

Abrindo sorriso imenso Bené da flauta quase de alegria a chorar, soltou seus bichinhos mundo afora, agora a puro cantar.

Nem no céu Bené quis falar. Tomou da flauta, sua voz e ao vento semeou cantigas de passarinhos, que até hoje se espalham no tempo em carinho.

Eternizados em lembranças das gentis gentes que o conheceram e dele guardam até hoje suas criações.

Sensíveis e raras que são, transmutam vaquinhas, ursos, leões em sonhos, lembranças, alegria/harmonia em corações.

Onde Bené passava, ficava leveza. Pés descalços na pedra lavrada. Íngremes ladeiras, seus corredores, morada.

Lá vem o Bené da Flauta, lá vem, escoltado por cortejo de anjos e querubins.

Bené da lata, a arca de Bené.

Pureza sua, viva mais um pouco que seja, em mim.] w.h.stutz

Mas aqui quero é recontar história a mim passada por Mestre na vivencia e na arte de contar. Sua sensibilidade para as artes é indicador de visão aberta de vida, sobre a qual tem um olhar diferenciado, mais apurado/aguçado, livre dos preconceitos e da intolerância que tanto atrapalham o crescimento humano. Assim me foi passado, assim a vocês floreio e reconto. Agradeço Mestre por mais esta memória confiada.

A cidadezinha se perdia entre serras e vales. Era um quase nunca para chegar, mas a viagem valia a poeira, lama e pontes quebradas, dada a imensa beleza proporcionada por matas, cachoeiras e riachos piscosos de lambaris graúdos. As matas preservadas eram patrimônio de todos que delas com zelo vigiavam. Bichos e gentes em harmonia. Casas poucas, gente quase só crianças e seus sábios velhos, sempre a observarem tudo da mercearia ou da praça.

Para fazer valer a tradição, a currutela tinha também seu desmiolado, sem eira nem beira, que era carinhosamente acolhido por todos. Hora almoçava na casa de um, hora de outro. Sempre tinha café da manhã garantido e janta não faltava quem lhe proporcionasse. Em troca, mas sem cobrança, carpia terreno aqui e ali, varria calçadas, levava encomendas. Dependendo da lua a única coisa que não fazia de modo algum era entrar em quintal onde houvesse galinha. É que nesses períodos cismava que era milho. Milho mesmo! Grão de espiga. O medo de ser comido por bicho de pena tomava conta. Mal saia às ruas, aliás duas apenas, resto era campo, mata e pasto, que o medo de pomba do bando, maritaca ou outro comedor de milho se apoderava dele.

O pessoal da cidadezinha, conhecedor da história, evitava falar do assunto, mas a criançada não deixava barato. Olha a galinha! Sêo Manuel Sola, por esse nome foi batizado. Ele corria a se esconder em pavor. Molecada a rir de rolar no chão. Condoídos com tamanho sofrimento, resolveram juntar-se e enviar Manuel Sola para Belo Horizonte, para tratamento psiquiátrico.

Assim o tempo modorrentamente foi passando, preguiçoso pelas bandas daquela pequena cidade e Manuel do milho quase sendo esquecido.

Foi quando a notícia de seu retorno correu como pé de vento serra acima, até dar na terrinha. Alvoroço e expectativa. Será que Manuel Sola se curou da mania de ser milho? Prepararam festança com cantoria, comida e bebida a ufa, para recepcioná-lo.

Foi só o trem encostar na estação e o homem altar, claro que tem trem! Estamos em Minas, que Manuel, nos ombros do povo, foi carregado para a torda onde a festança já rolava solta.

Todos vinham perguntar: E aí Manuel, você ainda é milho? Ele rapidamente respondia: ─ Que milho que nada! Tá doido? Nunca fui milho, sou muito é gente humana! E assim foi. Todos felizes com a cura do moço.

Lá pelas tantas, dia querendo amanhecer, esse um, muito tonto de tanta cachaça, chega bem pertinho dele e cochicha:

─ Conta aqui Manuel, só prá mim. Você tem certeza mesmo que não é milho?

─ Mas que história de ser milho é essa? Sou gente, sou planta não! Resposta indignada!

─ Então explica. Tô te observando a noite toda, você rodou por tudo que é canto, mas quintal nenhum beirou, e ai?

Manuel Sola cambaleou da pinga um pouco, cabreiro, olhando para os lados e respondeu baixinho, bem pé de orelha:

─ Seguinte, eu sei que muito bem que não sou milho, mas me será que as galinhas sabem?

Publicado em Diário de Uberlândia em 29 de julho de 2018

Revisores

Não dá para viver sem eles. Nossa pressa de escrever, de segurar o pensamento pela barra da saia ou pelo último fio de cabelo, nos leva a cometer assassinatos dignos de prisão perpétua contra a nossa maravilhosa e complexa língua pátria.

Acentos não colocados, vírgulas em excesso, crases e até alguns extintos tremas, enfiados por um corretor automático louco e sem juízo, aparecem. Um aranzé sem fim.

Acho que todos que se arriscam a escrever padecem disso. O mais douto dos seres escreventes carece em algum momento em sua vida de um revisor imparcial e competente.

Feita a catarse, passada a tempestade cósmica de ideias se cruzando em brilhantes/deslumbrantes cometas, bandos de pássaros em revoada migratória, vem o cansaço. Não dá para reler na hora, pois se o fizer muda tudo.

Se der tempo reserve o texto por alguns dias, coberto com pano de alva seda, a marinar em algum canto. Feito isto o encaminhe para a fornada final, para releitura.

Aqui entra o paciente revisor que dá brilho e forma a nossa arte. Depois é só degustar ou desprezar se sentir que errou tempero.

Por anos tive uma amiga revisora fantástica. Com ela muito aprendi. Foram muitas e muitas trocas. Como era bom e equilibrado. Nunca a conheci pessoalmente, acreditem se quiser, pois tudo era feito por meio da mágica tecnologia. Pessoa especial e tranquila.

Mas como tudo tende a acabar, com nossa parceria não foi diferente.  Certa feita ela se recusou tempestivamente a revisar um texto no qual falava de passarinho, de molecagem de criança inocente. Na infância tínhamos por sistema pegar pardais em arapucas, pois estes espantavam nossas cobiçadas companhias de quintal, sempre soltas e cuidadas em cochos elevados de quirera, frutas, alpiste e painço. Coleirinhas, papa-capim, canarinhos da terra ou chapinhas, como os chamávamos por lá, bicos-de-lacres, sairas de mil cores e tamanhos, sabiás e até tucanos, gralhas e tais, apareciam. 

Mas era só chegarem os urbanos pardais que acabavam com tudo.

Depois de capturar em nossas arapucas os danados, arrancávamos as penas do rabo e os soltávamos cotós que só.

Cabeça de criança, a ideia não era maltrato, era espantá-los para longe.

Aí deu zica. Minha amiga por ser protetora de bichos como nós mesmos, não aceitava a ideia de revisar tal prosa.

Isto também é demais, pensei. O revisor é parceiro, mas não é ator da criação alheia.

Negou? Não quis se sentiu ofendida? Relevo de certa forma, por ser ela pessoa tão urbana quanto os pardais e por desconhecer a infância de crianças das Minas, que já nascem em grandes quintais cheios de bicho e ar puro. Tudo bem, direito dela, mas findou linda parceria, já que querer interferir em criação alheia é meio demais. Deixo não. Será que minha amiga toparia revisar um livro sobre as barbaridades do nazismo? Sobre os horrores das crianças morrendo de fome pelo mundo? Ou com gente pode?

Careço dizer que ainda gosto por demais da minha antiga revisora e só tenho bem querer por ela. Talvez algum dia nos reencontremos ciberneticamente afora. Torço sempre para que seja super feliz, ela merece.

Ganhei caminho solo. Sofrência, mas trás crescimento.

Hoje minha parceira em revisão, além de entender o meu inventar de palavras, conhece bem a liberdade do meu criar. Sugestões boas são muitas e isto faz parte. Também, não poderia ser de outra maneira. Fomos casados por 33 anos e, como bons amigos que continuamos, conhece bem minhas rabugices no inventar. 

Ela me cobra em chocolates. Uma barganha gigante, pois tende a inflacionar o mercado. Ofereço um, quer dois. Se for urgente, pasmem, me cobra até cinco. Um abuso. Hora vou ao PROCON. Doce, mas abuso. Curvo-me sempre, faz parte.

Conhecer a falta de lógica onde ela não existe, o sonhar e o jeito do outro é o que cria parceria. Porém, repito, já pensou se os grandes escritores dos clássicos tivessem que se submeter aos caprichos do faço não faço de algum revisor? A Ilíada estaria no primeiro verso e olha que Homero escreveu mais de quinze mil. Ou ainda não haveria registro daqueles cinquenta dias da guerra de Tróia: Ah não, Aquiles um semideus ficar furioso? Nunca. Paz e amor cara! Quanto machismo. Sequestrar Helena? Que mulher se deixaria levar assim? Imagino Homero de saco cheio e pensando:  ─ Quer saber, vou escrever na areia! E ainda, Iracema não andaria nua, assim como Tarzan usaria calça legging camuflada.

Pois eu, aposentado, já estou estudando para nova profissão: Revisor de fábrica de macarrão de letrinhas.

Aí sim ficarei independente. Quem sabe monto uma gráfica no futuro?

Publicado em Diário de Uberlândia em  22 de julho de 2018 ( PDF)

Obra

Reclamaram no grupo do condomínio de um cocô. Isto mesmo. Algum cachorro apertado, sem tempo de chegar em casa, teve que, no sufoco, fazer suas necessidades mais básicas frente a casa estranha. Ele não queria, mas não deu. Quem não passou por isso? As tripas roncam em aviso. Passa um pouco começam a dar piruetas como quem diz: Gente, gente, o trem tá ficando feio! Segura-se, a suar frio.

Os roncos crescem, as cólicas aparecem. Não dá mais pra segurar. Gente humana por fina que seja, pudica moça, dama ou moço príncipe, realeza ou plebe, ateu ou fanático religioso, já passou por isso. Pode-se evitar falar sobre. Vergonha boba, mas que passou, passou.

Com os animais, se é gato, aguenta até muito. Até achar areal ou terra vermelha, educadamente enterra o feito. Passarinho não quer nem saber, empoleira, levanta o rabinho e poff na cabeça de alguém ou no carro recém lavado. Não quer nem saber. Ele é que está certo. Pecado não é.

Cachorro de apartamento também aprende a segurar até não poder mais. Parece ser educado.

Agora, lá pelas bandas do condomínio, todos que tem cão são suspeitos, pois basta andar com cachorro na coleira que os olhares se cruzam desconfiados. Criou-se um clima.

O clamor era para que o dono da caca fosse lá limpar. Como bicho não lê WhatsApp, suspeito que o recado foi para o dono do feito. Até foto da obra em vários ângulos foi postada. Quem fez que venha limpar! Em tom de mando mesmo. Vale a pena se irritar por tão pouco?

Depois da segunda, terceira, quarta postagem do excremento em poses e ângulos diferentes - deve ter sido a merda mais fotografada no mundo - deu vontade de ir lá e eu mesmo, infelizmente não tendo cachorro - recolher o pobre montinho, só para ver a paz voltar a reinar nessa micro comunidade.

Acho que já contei sobre lindo gato que me adotou e foi ameaçado por ser manso e entrar na casa dos outros sem pedir licença, de tão tranquilo e bobo que era. Por receio de que maldade fosse feita o levei para uma amiga especial, onde vive feliz da vida e em segurança.

Contei da absurda poda que fizeram em uma linda goiabeira e em um limoeiro belíssimo e carregado, sem critério ou conhecimento algum da arte da jardinagem, parecendo aquelas que estão sendo feitas em nossas árvores nas ruas, mutilando-as.

Contei também sobre o abestado arrancar de linda trepadeira que protegia churrasqueira de inclemente sol, substituindo-a por meia dúzia de podocarpus raquíticos, que talvez no seu lento crescer, consigam em 20 anos, se bem cuidados, lançar tímida sombra nos calcanhares das pessoas que lá ficarem.

E assim vai. Tem história para mais de metro. Pode-se imaginar um convívio harmônico e gentil com alguns poucos. E olhe que, como disse, o lugar é micro. Então já somos poucos e sobram menos.

Viver em comunidade é um exercício de paciência e tolerância.

Em pequenos aglomerados de casas coladas é mais complicado ainda. Portas e janelas sempre fechadas e raros são os cumprimentos. Às vezes me sinto morando em alguma metrópole do leste europeu, dada a frieza da maioria. Duas ruas e raramente vejo alguém da de lá. Coisa de cinema. Pode acreditar. Confirmando a regra lá moram algumas poucas dadas a um sorriso e gentilezas, poucas mas felizmente lá moram, amenizando o fardo e o jeito paulistano, de ser.

Claro que em breve deixaremos o lugar questão de tempo.

Ainda não reclamaram dos canarinhos, pássaros-pretos e tantas outras espécies de aves que criamos à solta, por conta de ceva de quirera em nossa porta, bem como das belas plantas que cultivamos e que lançam especial frescor na nossa casinha. Ah, e tem o gato de rua, o Chaninho, nome este, confesso, pouco criativo, que vem apenas para comer e dormir o dia todo em nosso sofá e à noite cai na capoeira. Sente segurança. Nossa porta mineiramente sempre aberta a receber, causa estranhamento nos outros moradores.

Tirando estas partes boas e de alguns poucos, não sentiremos saudades de nada do lugar.

Dizem alguns que a vida é uma merda. Digo eu que não, não é mesmo. A vida é maravilhosa. Dádiva divina. Merda é o que alguns fazem dela, transformado paraíso em inferno, por conta de um cocôzinho na grama ou um jeito esquisito de conviver.

Publicado em Diário de Uberlândia em 15 de julho de 2018

A Copa do mundo é nossa. Será?

Gente de Deus, que ressaca! Não, não é de excessos, não é de cerveja e afins. Ressaca existencial e da brava. Tá certo, tenho que falar de copa do mundo. Cobraram. Não vou lançar olhar para os primeiros jogos do Brasil, no time apequenado, de futebol medíocre, várzea mesmo, apresentado no jogo de estréia contra a Suiça. Este país que já nos goleia por mil a zero em todos indicadores de vida e riqueza possíveis, mas até então, no futebol não seu João. Futebol é nosso, era nosso. O Brasil mostrou um futebolzinho medíocre e o que se via em campo era um bando de mauricinhos, com seus saltos altos e cabelos de Walking dead em temporada russa.

Veio a Costa Rica e eu cá muito desconfiado.
A seleção saiu do camarim, ops, do vestiário, com jeito diferente, mas faltando alguma coisa. Não consigo descrever, senti. Resolvi não ir à festa maravilhosa na casa de amigos como no primeiro jogo - essa reunião salvou aquele dia. Vi o segundo jogo com a patroinha, quieto em casa. Melhor escolha não poderia ter feito. Bateu uma saudade da copa de 1970, em que eu, moleque, mesmo sem entender muito, me envolvi de tal forma que jurava que ia ser um torcedor de primeira linha da camisa amarela. Não deu liga, peguei gosto não.

Por enquanto, só jogo do Galo me envolve, mexe comigo, me tira do sério.
Torcedor fervoroso do Clube Atlético Mineiro, aí sim me transformo. Grito, xingo, choro, orgulhosamente visto a camisa e certamente estarei rouco no dia seguinte. Galo na veia.

Bom, vem nosso segundo jogo da copa contra a "terrível" Costa Rica.
Já pensou quanta tradição no esporte bretão aportou em terras brasilis, em belo dia de sol, céu azul, ar puro e mar de uma beleza pouco vista de um 1895 e que rapidamente tornou-se nosso por direito e valor?

Costa Rica, um paraíso caribenho, onde ar, terra e mar são tratados com respeito. Um dos países detentor de uma das democracias mais consolidadas da América e o único da América Latina incluído na lista das 22 democracias mais antigas do mundo. Acabou com exército em 1949.
Assim, ao contrário da maioria dos países da América Central, a Costa Rica nunca vivenciou golpes de Estado e guerras civis tão comuns pelas bandas das Américas. Não posso deixar de cantar Bituca:
"São José da Costa Rica, coração civil/Me inspire no meu sonho de amor Brasil/ Se o poeta é o que sonha o que vai ser real/ Bom sonhar coisas boas que o homem faz/E esperar pelos frutos no quintal/ Sem polícia, nem a milícia, nem feitiço, cadê poder ?/

Viva a preguiça viva a malícia que só a gente é que sabe ter/ Assim dizendo a minha utopia eu vou levando a vida/Eu viver bem melhor/ Doido pra ver o meu sonho teimoso, um dia se realizar."

Quanto ao futebol, sem essa, futebol é nosso. Nenhum país pode ter tudo. Pois não é que se não houvesse acréscimos iríamos amargar outro humilhante empate?

Ontem foi a gota d'água. Que nos venha a Sérvia, um país de governos bélicos e um passado recente negro e triste.
Pois a seleção deles entrou em campo como se fosse um amistoso e a nossa jogou como se treino fosse. Ganhou, que bom, mas não convenceu. Ouvi alguém chamá-la de Seleção Rivotril.

Certo, façamos um trato. Quando essas mal traçadas linhas forem lidas nossa seleção já terá enfrentado o México, em um tudo ou nada. Se for o tudo passamos para as quartas de final e prometo me desculpar por tanto ceticismo, descrença e saudade de nosso futebol arte. Se for o nada, nos restará fazer o que fizemos até agora. Vibramos mais contra a Argentina e Alemanha - aliás, comemoramos a saída dela como se fosse vitória nossa, terceirizamos a vingança, que horror. A nossa seleção estava até agora em segundo plano.
Aí meus compatriotas, só nos restará voltar para nosso campeonato brasileiro. Eu com meu Galo, você com seu Flamengo, o outro com o Corinthians dele e esperarmos quatro anos repensando o quanto o futebol é realmente nosso.
Tudo que eu quero é soltar o grito preso no peito e com orgulho comemorar um hexa. Mas não depende de nós, não é mesmo?

Pô, seleção canarinho, murmuro Cazuza para você: "Brasil mostra a tua cara quero ver quem paga/ Pra gente ficar assim./ Brasil, qual é teu negócio/ O nome do teu sócio/ Confia em mim / O meu Brasil!"

Publicado em Diário de Uberlândia, 8 de julho de 2018

Baiano

Existem coisas que me intrigam e uma delas é essa história de que baiano é preguiçoso. Até onde pesquisei, usando a mais alta tecnologia da Nasa, da base de Alcântara que está às moscas, conforme informações de fontes sigilosas. Juro que tentei também a nossa Agência Espacial Brasileira (AEB), mas a mesma encontra-se em quase ponto morto por excesso de burocracia e falta de recursos. À boca miúda lhes conto, acho que vão privatizar o belo lugar para a Empresa Espacial Paraguaya (EEP). Bom, pelo menos peças de reposição "importadas" eles terão de sobra. Particularmente, se eu fosse dono de lá venderia para Disney. Teria aventura de sobra.

Você querido leitor, virtuosa leitora, já teve a oportunidade de visitar o Centro de Lançamento de Alcântara, no Maranhão?

Se a resposta foi não, te conto sem medo de errar que Alcântara é uma vila colonial linda e vale a visita. Até se puder ficar lá pra sempre. O problema é o chegar e voltar. Moço de Deus, a viagem dura nem duas horas. Se o mar estiver de brigadeiro, no caso de almirante, verá uma beleza incrível e vivenciará um prazer imensurável diante da poética brisa marinha e das gaivotas a acompanharem o catamarã. Vai nessa não, pois sistematicamente ali o mar nunca está pra peixe e com onda de metro, põe metro nisso, se seu estomago for fraco vai chegar verde do outro lado. Duvido que consiga ter olhos para tamanha beleza local. Tudo que você vai querer é ficar deitado e a gemer, enquanto os mais resistentes, ou que tiveram o cuidado de tomar um remedinho para enjôo, se deleitam. Fica o conselho, vá mas durma lá e aproveite o dia seguinte.

Bom, vamos deixar minhas pesquisas e roteiros turísticos lunáticos de lado e descer para a Bahia. Terra de tantos como nosso imortal "Capitão do mato Vinicius de Moraes,  o carioca mais baiano do Brasil, 

Poeta e diplomata. O branco mais preto do Brasil

Na linha direta de Xangô, saravá!"

Pois assim crescemos ouvindo histórias sobre a preguiça de baiano, a começar pela bobagem de que ele é mineiro cansado. Que nada, mineiro que sou me pego a pensar o contrário, pois queria morar em alguma prainha morna daquela terra abençoada. Desconfio que os portugueses só se interessaram pelo Brasil porque desembarcaram na Bahia. Amor a primeira vista. Se tivessem dado em outras praias talvez as tivessem deixado para os espanhóis.

Aqui as histórias da mandriice baiana estão em todas as bocas não nativas da terra dos Orixás. Contam que por lá o carnaval começa seis meses antes e termina seis meses depois da data certa e emenda às comemorações do Natal e Reveillon (do ano seguinte). Tudo intriga.

E tem a conhecida, mas digna de registro:

─ Mainha, tartaruga morde? Quinze minutos depois:

─ Morde não, mas por quê? Silêncio longo.

─ É que uma lá invem loonnge.

Tudo enredo, existe isso não. Exagero de quem lá vai. Ora, você é turista acelerado, vem do mundo do stress, da hora marcada, do compromisso. Da ditadura do relógio, tipo, se chegar dez minutos antes para um compromisso chegou na hora, se chegar na hora exata está atrasado, se chegar dez minutos depois perdeu o compromisso. Caraca meu, já tomou seu ansiolítico de hoje? O medicamento para a pressão, colesterol, ácido úrico, gastrite, esofagite, úlcera? Olha o enfarto! Não é o baiano que é devagar, é você que está desregulado.

Desacelera moço, "Cuidado, companheiro!/ A vida é pra valer/ E não se engane não, tem uma só/ Duas mesmo que é bom/ Ninguém vai me dizer que tem/ Sem provar muito bem provado/ Com certidão passada em cartório do céu/ E assinado embaixo: Deus/ E com firma reconhecida!"

O Baiano na verdade é prático, só isso. Conto fato acontecido com pessoa que tem por paixão o Mercado Modelo em Salvador. Tinha turistado montes, subido e descido ladeira sob escaldante sol de verão, a sede apertou brava.

Entrou no mercado ávida por uma limonada gelada ou uma refrescante água de coco. Foi nada. Sentou-se em boteco e pediu logo limonada SEM açúcar. Quase uma hora depois chega o imenso copo de suco com muito gelo e, para seu espanto, no fundo quase dois dedos de açúcar repousavam em ligeiro balançar de areia.

─ Mas moça eu pedi sem açúcar! Olha isso!

A garçonete pegou com cuidado o copo. Bom, pensou, vai trazer outro. Ao retornar, com o mesmo cuidado ela colocou o copo na mesa outra vez e com voz mansa, quase suspirando disse:

─ Liga não, é só não mexer...

Preguiça? Nunca. Praticidade uai, não é meu rei?

" É melhor ser alegre que ser triste/ Alegria é a melhor coisa que existe/ É assim como a luz no coração (...)"

Nota do Autor: Trechos em itálico "roubados" sem maldade do maravilhoso Samba da Benção, do genial  Vinícius de Moraes.

Publicado  em Jornal Diário de Uberlândia em 24 de junho de 2018 - dia de São João

Idade

Pois não é? Todos sabem que com o avançar da idade muitas coisas começam a mudar na vida das gentes, cabelos branqueiam, dificuldade de ler letras miúdas vão permanecendo e insistimos até em nos render ao uso de óculos. Presbiopia, ametropia, miopia e hipermetropia, todas as "ias" possíveis, desde que com letras graúdas.

Os óculos. Se escolher os multifocais está fadado a enfrentar longa luta de adaptação. No começo, para a maioria, é uma tortura, ou diria uma tontura. O chão fica longe, o longe fica perto demais, um sufoco. É preciso paciência e jeitinho, que também com a idade começa a diminuir. Principalmente ao ver e ouvir posturas e besteiras tipo " intervenção militar já" ou "ditadura no Brasil nunca existiu". Chega a explosão de raiva, cuidado com a pressão. Anda nas alturas, outra característica do desgaste da máquina quando agridem seus ouvidos com comentários homofóbicos, racistas, enfim assuntos preconceituosos de qualquer natureza.

Essa conversa de que com a idade fica-se sábio, mais tolerante, é para boi dormir ou, se assim for, deve ser lá no Tibet. Papo de monge. Na verdade fica-se exatamente o contrário, pois as papagaiadas das gentes ficam escancaradas e palpáveis às mãos e mentes erradas e boi velho não carrega canga. Não é de meu feitio generalizar assim. É óbvio que vamos topar com muitos velhos calmos, transbordando sabedoria como passíveis vaquinhas de presépio, que entregaram a carga de se preocupar com os destinos do mundo e da vida. Contemplativos se tornam.
Não posso lhe dizer qual dos tipos quero ser quando crescer. Hoje encaro minha terceira juventude ainda com um furor interessante. Sinto-me bem assim. Depois, com o passar do tempo, contarei o final.

Mas uma coisa é fisiologicamente certa, a sede, ou a falta dela. O avançar da idade faz com que tenhamos cada vez menos sede e isso é um perigo danado. Água é que segura a barra. E aí começo a história de um amigo, companheiro de trilhas e corridas. O cabra corria dez, vinte km e, no máximo, em um posto de hidratação tomava metade de um daqueles copinhos plásticos de água, digo metade, pois a outra metade jogava na nuca para refrescar e se dava por satisfeito. Rapaz, eu dizia, você acha que é planta que molhando por fora vai hidratar? Certa feita lhe passei um aplicativo onde você coloca seu peso, idade, hora de dormir e de acordar, as atividades que faz durante o dia e o danado calcula quanto de água você deve tomar. A cada hora ele apita, treme e toca musiquinha com som de cachoeira, te avisando que é o momento de seu copo d'água.

No começo é uma tristeza, como no caso dos óculos multifocais. Sem sede alguma lá vai você ao pote, filtro ou talha e tome água. Um sacrifício, mas com ele deu certo. Ficou feliz da vida.
Passado bom tempo sem o encontrar, dia desses ele me ligou do hospital. Tomei baita susto.
─ O que aconteceu rapá? Ele, em um cochichar, me disse
─ Nada grave, vem cá que te conto.

Apressado e, claro, preocupado, fui ter com ele.
O encontrei no quarto de hospital com cara de dor, olheiras, abatido que só. Uma fraqueza de dar medo. Sussurrando me disse:
─ Fecha, fecha a porta! Obedeci ainda mais cismado.
Olhando atento para o lado da porta com olhos de bicho atirado me contou sua façanha.
Tinha gostado tanto do aplicativo da água que resolveu fuçar buscando outros, e assim baixou um monte. Instalou um tal de MyFitnessPal que lhe deu uma dieta maluca para os indicares que ele criou por conta e risco. Outros de abdominais, exercícios para músculos das costas, dos braços, agachamentos, polichinelos, flexões e tiros de corrida. Tinha um que marcava hora até de afagar cabeça de neto e beijar a patroa. O telefone dele não parava de trinar, sacolejar, pisar e o escambau a quatro. Sua vida tinha se tornado um calvário. Não sabia se corria, se fazia flexão, se passava a mão em cabeça de neto, se comia a tal clara de ovo ou pulava corda.

Em casa ou no trabalho. Um dia se viu beijando o cachorro e afagando vassoura. Loucura. Resultado: stress muscular, sapinho na boca, e uma virada na espinhela que o deixou de cama. Assim, ali foi parar.

Tentei conversar e lhe tirar de cabeça os exageros. Porém, não foi nada. No meio de nossa conversa um sinal do celular o fez se arrastar da cama e ensaiar um exercício muito louco. Não deu outra. Travou ali mesmo e fui obrigado a pedir por socorro para colocar o amigo no lugar.
Depois de tomar uma bela injeção para dor/tranquilizante/relaxante, meio sonolento, de olhos fechados quase apagando, segurou meu braço e com sorriso tímido na cara ainda teve tempo de murmurar: é isso amigo, mas que estou hidratado lá isso estou! Pimpa dormiu de roncar.
Saí de lá cismado. Já na rua, a primeira coisa que fiz foi deletar o aplicativo da água. Sei lá, vai quê!

Publicado no Jornal Diário de Uberlândia em 17 de junho 2018


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Lava-pés

Aproveitando o furdunço causado pela greve/locaute dos caminhoneiros, publico novamente  após dez anos a prosa. Pelo que notamos NADA mudou na vida dos valentes caminhoneiros, mas se mudou, garanto, não foi para melhor

Tinha carregado em Guarantã do Norte, quase na divisa com o Pará um dia antes, cedo, e bem de madrugada pegado o trecho. Carga de arroz. Itaúba e Sinop já tinham ficado para trás, e só tinha parado para almoçar em Sorriso.

Aliás, o almoço já estava esquecido, e bateu outra vez uma fome danada, viagem tem dessas coisas, abre o apetite. Já era tarde e perto de escurecer. Pensava em pousar em Lucas do Rio Verde e seguir até Cuiabá no dia seguinte, sair da BR 163 já seria um consolo, estrada judiada aquela. O calor como sempre por aquelas bandas era o cão chupando manga, de tão forte.

O motor do caminhão, apesar de toda aquela caloria, roncava manso e seguro, parecia não se importar nem com as bacadas que volta e meia aconteciam, a velha 163 para variar, andava daquele jeito.

Lá longe o céu escurecia e as nuvens vinham que vinham subindo ligeiras, era muita água que ia despejar.

Pensei comigo, se eu pegar trecho de estrada com lama debaixo d'água aí é que estou no pau da goiaba, terra massapé com chuva vira um encravador só, é fila e mais fila de carro atolado, e podia perder esse tempo não, a carga tinha prazo.

Com pouco chegou um vento forte que veio debulhando tudo quanto há que encontrava pela frente, roça de soja e milho deitava como que a caçar abrigo rente ao chão. De outro tanto de lavoura já colhida e de onde só tinha ficado palha de planta e terra limpa, subiu um mundaréu de poeira que fez a noite chegar antes da hora. Um redemoinho passou bem na minha frente, parecia coisa de filme.

Pensava, se aquele barrado escuro que ia subindo lá longe chegasse aqui, ia ser um tubeu d'água do tamanho do mundo. Não deu outra.
A chuva derramou de vez com vontade e força. Se por um lado era bom que refrescava, por outro, fazia diminuir bem a toada, e com isso a janta ia atrasando, e a fome só aumentando.

E eu que queria chegar logo em Cuiabá, encostar a carreta, tomar um merecido banho e bater um prato desse tamanho. Mas estrada é assim mesmo, nunca sai do jeito que a gente programa, não adianta perder a calma.

Resolvi esperar a ventania e o grosso da chuva passar e encostei beiraninho um posto da polícia rodoviária.

A barriga roncando de fome daquele tanto. Não ia ter jeito. Tinha que pousar por ali mesmo. Apeei do caminhão e fui puxar prosa com os guardas, pelo jeito eles já tinham jantado, daquela lagoa não saía peixe. Foi quando me informaram que logo ali, em uma currutela próxima tinha um pouso ajeitado onde podia passar a noite e se desse sorte ainda conseguir uma janta famosa na região de tão boa que era, feita em fogão de lenha e panela de ferro.
A pensão era de uma dona sozinha e de suas duas filhas.
A boca encheu d'água só de pensar, rumei para lá.

Bem recebido, se puseram a senhora e as moças a arrumar lugar para dormir e bacia para lavar os pés, costume da região, pois banho completo àquela hora da noite tinha jeito mais não. O cheiro da comida ainda estava no ar mas vinha de cozinha escura, o comer já havia sido servido fazia tempos.
E agora? Matutei. Pedir comer ficava sem graça, dormir com fome daquele jeito não ia conseguir.
A solução veio de estalo, assim que descalcei as botinas e lá ia colocando os pés na bacia de água morna, recuei ligeiro perguntei para a dona como quem não quer nada:

– Será que lavar os pés com a barriga muito vazia não faz mal pra saúde, não?
Susto só, depois de um Deus nos acuda de sem graça e muito pedido de desculpas, a mulher gritou para a filha mais nova para atiçar a brasa do fogão e esquentar as panelas.

Conto só para dar vontade: carne de lata daquela conservada na manteiga de porco, arrozinho solto, feijão com torresmo, banana frita, taioba rasgada refogada, e por cima disso tudo dois ovos caipiras de gema amarelinha e mole. Para beber limonada de limão china, feita com água geladinha de pote e adoçada com rapadura.

Comi feito um condenado. Depois do cafezinho quente, dispensei a cama, fui para a cabine de meu caminhão, minha casa, meu sossego, deitei escutando os barulhos da chuva no teto, dormi pesado e feliz, Cuiabá agora era sonho longe.

Publicado no Jornal Diário de Uberlândia em 10 de junho de 2018